Rondeur

Rondeur des tables vides... C'est l'heure du repas.
Des voyageurs s'en vont, des bouquins sous le bras,

oubliant qu'à midi, on tuera le veau gras.

Chez eux des cochonnailles, ici d'autres appâts.

Un samedi matin, dans la ville en arêtes,

où le regard se blesse, à chaque coin de rue,

devant la vacuité des existences crues,

la rondeur assagit, exigeant d'autres fêtes.

Des livres inouïs des disques introuvables,

un univers caché dans plus de cent armoires,

où les écrits des autres sont un vibrant miroir

de l'existence humaine qui ne se peut réduire

aux éclats des écrans qui cherchent à séduire,

alors qu'à peu de frais, on peut emplir sa table.