À mes parents
L'âtre n'est plus. Ni l'odeur de fumée.
Sur les murs, céramiques et tableaux,
dansent la bourrée en silence.
L'air est brûlant que tranchent les pâles
du ventilateur oscillant. Nous formons un
demi-cercle. Je les laisse devant, un peu,
juste un peu, pour m'imbiber de leur vue.
Nos yeux convergent vers la dalle claire
qui imite la vie. Borsalino, Agatha Christie,
Audiard, couleur ou noir et blanc, voix étouffées
ou braillardes, qu'importe le spectacle, pourvu qu'il
nous tienne en commun et que jamais ne s'éteigne le feu.
