À K. R.
Une langue c'est un voyage qui dure,
un froissement de sons dans le froid
vif du matin, la course d'une enfant
derrière un ballon rouge qui s'envole,
la douceur d'une épaule après la nuit,
le café amer sous le palais desséché.
Une langue c'est un bagage qui vole,
des vêtements soigneusement pliés
et qui, soudain, se gonflent au vent.
