À A., durable inspirateur
Il faisait froid et sombre,
si sombre, cet hiver-là.
La petite, une enfant de huit
ou neuf ans, accompagnait
son père aux répétitions
d'un petit orchestre amateur.
Assise entre deux clarinettistes,
dans leur ombre tiède et douce,
elle tournait lentement les pages
d'une partition dont elle avait
patiemment appris la grammaire,
ramassant les épingles sur des fils
noirs sans nulle autre lessive
étendue que celle des rêves à venir.
Il faisait froid et sombre,
si sombre, cet hiver-là.
