Il peint

Midi le juste d'un dimanche
de Pâques. Lentement, il peint.
Les lettres esquissées, bombées,

dansent sans bouger. Du bleu,
du blanc, du rose, qu'enserre
la perfection du noir jusqu'à 

ce qu'il l'oublie et s'évade.
Lentement, sans raison, croit-on,
sinon celle de la beauté. Pure.