Elle est mon égérie, un rire permanent.
Tricoteuse à ses heures, elle file à l'imparfait,
Tricoteuse à ses heures, elle file à l'imparfait,
entre son écriture et bien d'autres bienfaits.
Sa main est délicate et son geste avenant.
J'y pense quand je dors, j'en rêve quand je veille.
Et, dans la solitude, elle est mon archipel.
Nos jours sont ponctués par de jolis appels.
À dix heures du soir et jusques au réveil,
elle me fait oublier la frontière des strophes,
débordant volontiers du rigide carcan.
Le rouge de ses lèvres me fait changer de camp.
et je saute du lit pour embrasser la page,
d'un millier de soupirs et de tant d'apostrophes.
Elle est, je vous l'avoue, mon plus précieux dopage
