C'est une fleur étrange,
une fleur de papier,
pliée dans une nappe,
un matin de janvier.
Vous chercherez en vain
son parfum insolent.
Mais moi j'y trouverai
la marque de vos doigts.
L'instant de la pliure,
après l'hésitation,
le goût de la luxure,
froissé dans le papier.
Au-delà des cocottes,
des avions en papier,
moi je retiens la fleur,
une fleur de janvier.
