Urgence

Il y a comme une urgence
à capturer le monde.
Non pas le monde en soi,
froid et alambiqué.

Mais les mille détails
qui bordent les chemins.
La maison d'un poète,
en marge de la ville,

qui fait ses constructions,
sur des bouts de papier.
Ses bibliothèques claires,
où j'ai vu deux Cocteau,

en souvenir tangible
de ses parents partis.
Les murs tendus d'offrandes.
Et un bol de café.