Ce sont des ricochets
qui naissent de mon arbre.
le présent de la nuit
à la terre en silence.
Les fruits en sont si lourds
que parfois ils ricochent
donnant à la nuit blême
un peu de leur verdeur.
Le son en est si rond
que le caillebottis,
si doux sous mes pas lents,
rêve de s'envoler.
