Dolça pinça dels dies

Dolça pinça dels dits,

la pell guiant la pell.

Pare i filla s'abracen

pel tacte de les mans.

Al final de l'any vell,

sorgeix la delicada

consciència de vida

que s'obre a l'univers.

Quan sigui gran la Júlia,

pensarà en els dits

del pare i de la mare

bressolant els seus dies.

La vida és de paper

La vida és de paper,
plegat i per escriure.
S'hi amaguen els plecs
de les cartes d'amor.

El blanc és de color
i el color és de tinta.
Qui la toca amb els dits
és fill de l'horitzó.

Prenguem retoladors
i fugim cap al Sud,
que ens hi espera la fe
en la saviesa humana.

© Abril Pelegrí Prieto

Unicité

La passion d'une mère,
le regard d'une femme.
On peut changer les mots,
l'unicité demeure.

On est bien peu de choses,
nous les hommes errant
sur le chemin d'orgueil,
des hochets plein les mains.

Le regard d'une mère,
la passion d'une femme.
On peut changer les mots,
l'unicité demeure.

Insoutenable légèreté de l'être

À mon fils Jérôme

Gelée sur le Morvan.
Le train à vive allure.
Kurosawa s'endort,
sous le Mac replié.

Tu as choisi pour vivre
la saignée ferroviaire
un volume jauni,
cueilli d'entre mes livres.

Et Kundera t'abstrait
de la course effrénée
du TGV filant
vers le cœur de la France.

L'amour et la misère
des héros de ce livre
sont un juste tribut
pour clore cette année.

Apophis

C'est un amas glacé

qui traverse la nuit,

s'approchant de la terre,

à la douce tiédeur.

L'astéroïde gris

ignore les combats

que se livrent les hommes,

malgré l'immensité.

On le dit insensible

aux vents de notre histoire.

Il poursuivra sa route

dans la nuit qui frissonne.

Sourire

Laisse aller ton sourire,

au-delà de tes mots.

Laisse-le s'installer

dans la nuit qui frissonne.

Il est geste gratuit

qui naît d'une pensée,

quand le rêve t'éveille

au milieu du sommeil.

Tes yeux sont grand ouverts,

par-delà tes paupières,

qui sont comme tes lèvres,

souriant à la nuit.

Poesia callada

No em diguis res, amiga,
que la veu és del mar
i els mots són de còdols.

Tanca els ulls i la boca,
la vida és poesia
i balla a l'infinit.

No cal que escriguis res,
ni tan sols que llegeixis.
Escolta el mar. I olora'l.

Pensées silencieuses

J'ai pensé à ta voix,
puis j'ai cessé d'écrire.
Le cliquetis des touches
en effaçait le timbre.

Ta voix est d'enthousiasme,
qui se tourne vers l'autre,
sans crainte de la gêne
qui nous étreint parfois.

J'ai pensé à ta voix,
puis j'ai recommencé,
à écrire des signes
qui me la rappelaient.

La veu

La veu, qualsevol veu...
L'escriptura dels llavis,
guiats per la mirada,
quan avancen els dies.

La veu és un tresor,
de tapa sempre oberta,
on les dents són monedes
i la llengua un collar.

La veu, qualsevol veu...
Única signatura
dels navegants curosos
i dels amants del mar.

Alea jacta est

Le solstice est passé
dans la chaleur des fêtes,
fendant l'année en deux,
pour aller vers l'été.

La lumière est timide,
qui bredouille au matin,
dans une brume épaisse
qui sent le bois brûlé.

C'est le moment précis
de rendre grâce au monde
pour des plaisirs petits
qui manquent tant à d'autres.

Une tranche de pain
au maïs jaune d'or
et un café serré
au coin de la commode.

Les virgules s'en vont
laissant la place au blanc
qui termine les vers
avant de s'endormir.

Les mots sont donc jetés
comme des dés soudains,
cherchant à attirer
les amants du solstice.

Comme un appel sacré

C'est comme un goût de sang,
dans la bouche, au réveil.
L'appel de la fenêtre
et du givre au carreau.

Les vers se tiennent cois,
attendant le moment
de surgir lentement
d'entre les draps glacés.

Alors le jour tiédit
et la table se tend,
comme une voile blanche
étendue sur le sable.

Les syllabes défilent
dans une bousculade,
sans que jamais ne cille
la face émerveillée.

On pense à son amour,
qui se lève à son tour,
dans une maisonnette
où le feu ronfle encore.

L'absence est un ferment,
pour aligner des vers,
comme un appel sacré
à l'union des amants.

Un taureau de bois

C'est un taureau de bois,
ciselé par les mains
d'un amant d'absolu.

Une bête massive,

que le bois adoucit,

sous l'œil qui le caresse.

Il est venu chez moi,

de la main d'un savant,

le jour des Innocents.

Innocente présence

de la force des ans,

depuis l'antiquité.

Il veillera matin

sur mon humble demeure

et il l'enchantera.

Une toile cirée

À Roser, en ce jour de Noël

L'écossais a pâli

de milliers de blessures. 

Entailles au couteau,

salière renversée.

Il avait disparu,

je le retrouve enfin,

ce morceau de tissu

plastifié autrefois.

J'y ai vécu l'amour

qui naissait peu à peu,

dans les mots échangés

de l'été à l'automne.

Un jour j'ai acheté

des couteaux en inox,

un cadeau anodin

pour me fixer au lieu.

C'est sur cet écossais

de la toile fanée,

que nous avons écrit

nos vers et nos romans.

Et c'est sur cette nappe,

fraîchement dépliée

que nous vivrons demain

ce qui s'ouvre aujourd'hui.

Discorama

En matière de disques,

je fais le difficile,

donnant au noir vinyle

ma chaude préférence.

Enfant, je regardais,

sous le diamant aigu,

danser le trente-trois tours

qui s'était gondolé.

Puis vinrent les disquettes

et les lourds disques durs.

La folie en plateaux

menaçant de chauffer.

Friand depuis toujours

de la mémoire vive,

je rêvais de la voir

suspendre son oubli.

Depuis les SSD,

je suis rasséréné.

Je pianote sans crainte

de pertes de données.

Les amis de mon frère

Il y a ces noms d'amis

que je ne connais pas,

mais que je lis souvent

avec reconnaissance.

Des amis de mon frère,

qui suivent ses écrits

et goûtent son parcours

au milieu de la vie.

Je les sens s'égrener,

en ce soir de décembre,

comme autant de grelots

qui annoncent Noël.

Réminiscences

J'ai délaissé la langue

et je me suis couché,

la mémoire remplie

de chansons de Noël.

Je fredonnais allègre,

sans remuer les lèvres,

ayant perdu les mots

des antiques rengaines.

C'est alors que revint,

du fond de la mémoire,

un conte pour enfants

que j'avais oublié.

La musique est partie,

au profit des paroles,

et c'est en souriant

que je vous les transcris.

Une visite

Il y eut cette visite,

au milieu de la nuit.

La mort et sa compagne,

toutes de noir vêtues.

La mort ne parlait pas

mais elle semblait pressée.

Sa compagne attendait

et elle me souriait.

Je délaissai la mort

et regardai l'amie.

Sa bouche était pulpeuse

et battait doucement.

La mort était partie,

lassée de tant d'attente.

Seul demeurait encore

le souffle de la vie.

Bon Nadal i felices festes

 

Joyeux Noël

 

Un poeta discret

Al Joan Verger...

... de la Caixa B

És poeta discret,
home de grans lectures
No fa servir la ploma

per revelar el món.

Al final de la nit,

li roba al cel la llum,

la claredat salobre

dels matins de Menorca.

És home generós

que no demana res.

Ho rep tot amb calor

i el converteix en or.

© Joan Verger Servera

En attendant le grand soir (5)

PUDEUR ÉVAPORÉE

Il y a de la pudeur

à ne pas en parler.

Le spectacle est ainsi

qui échappe à mes mots.

Mes vers sont d'émotion

et je ne parviens pas

à saisir tout ensemble

les dimensions diverses.

La bourrée auvergnate

qui cadence la danse

des mouchoirs en triangle

sur un pont inventé.

Le fouillis d'un bureau

où s'escrime un DJ,

oubliant tout exprès

les disques qu'il appelle.

Les danses renversantes

où le désir se lit

dans la face figée

des acteurs du jeudi.

En attendant le grand soir (4}

MAGIE

La magie du théâtre

est dans l'exactitude

des gestes qui s'assemblent

bien au-delà des mots.

La scène est un creuset

où l'inoui s'affirme,

en faisant oublier

les heures d'exercice.

J'aime m'y oublier

et rire bouche bée,

en voyant un sourire

grimper jusques aux cieux.

Il y a dans la main ferme

une assurance innée

et le secours serein

des heures partagées.

Ce lent café

J'aime ce lent café,

où glissent les serveurs,

en portant leur plateau.

La rondeur est de mise

et l'on y parle bas,

en regardant l'horloge.

Je regrette les jours

qui m'en ont éloigné

par leur course rapide.

Et je songe à demain

qui m'y accueillera,

sans hâte ni mystère.

Amb un gust de taronja

Em desperto amb l'estima,

com un gust de taronja,

vogant pels llavis bruns.

La remor de les fulles

pel pati que s'adorm

és record de converses

que tenim a la tarda.

L'insomni és una sort

que ben pocs assumeixen,

amb un gust de taronja.

En attendant le grand soir (3)

INEFFABLE

Il a fallu des heures,

de froid et de silence,

pour dessiner enfin

l'apport de l'ineffable.

Dans de souples habits,

les acteurs marchent vite,

tombant de l'un à l'autre,

dans un jeu de miroir.

Il y a peu de paroles,

mais des incantations.

Le Nisi dominus,

les danses occitanes.

https://ledouxsupplice.com/en-attendant-le-grand-soir/

Tot esperant la vesprada

Mainatges, què voleu,
després de l'autobús?
No sabem pas encara,
nos han dit d'esperar.

I els mainatges fan cercle,
assentats sus del sòl,
escoltant la Juliette,
i esperant l'espectacle.

Ja s'han sentat a dintre,
atents i silenciosos.
Fins a veure un senyor
que ha perdut els papers.

Què és aixó? pensen tots.
S'escridassen i piquen...
Llavors arriben acròbates
i comença la peça...

En attendant le grand soir (2)

MATINÉE ENFANTINE

Le vieux Godot n'est plus
et son attente est vaine.
La terre est un tremplin
pour qui rêve éveillé.

Les pochettes trouées,
Monsieur Loyal arpente 
la scène encore vide,
avant de décamper.

Il reviendra craintif,
devant le corps de l'autre
et le mirage hautain
d'une danse lascive.

La gravité s'en va.
D'ailleurs existe-t-elle,
quand le supplice est doux
et l'effort si fragile ?

Matinée enfantine
qui rêve de baroque,
emportant chacun d'eux
vers l'au-delà des mots.

https://ledouxsupplice.com/en-attendant-le-grand-soir/

En attendant le grand soir (1)

Et...

...s'il suffisait de peu.
Un grenat renversé,
accueillant la pénombre
et les mains des enfants.

Le Grand soir est ainsi,
dans l'attente effrénée
de saltimbanques gais
qui jamais ne s'arrêtent.

La gravité s'envole
au son d'un métronome
et de disques grinçants.

Tango surréaliste
que règlent les mains droites.

Le désir est partout
et les couples s'enlacent.

Mais la danse est cruelle,
qui esseule certains,
pestant contre le ciel,

avant de les jeter
les uns contre les autres,
rebondissant soudain
parmi les spectateurs.

La frontière est légère,
qui ne tient pas longtemps.
Le pont est une danse
qu'unissent des mouchoirs.

El les gradins se vident

à l'appel du DJ.

Castellers d'un jour,

les enfants grimpent et s'unissent.

Les couleurs serpentent

et la scène devient

la piste de bois clair

où l'attente s'oublie.

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Aina Nova de Bao

Tota la gent buscava
una eina de país.
I vet aquí que ens arriba
una Aina ben polida.

Al país de l'Alícia

han sorgit meravelles,

mes d'entre totes elles,

l'Aina és la més bonica.

Li desitgem ventura,

amb la camisa verda,

que un dia, ben segur,

portarà amb nosaltres.

@Alícia Bosch Mesegar

Vains voyageurs

J'aime lire la nuit

l'humeur des voyageurs

sur notre grande toile.

Qu'importe le sujet,

les mots bientôt s'envolent,

laissant place à leur voix.

J'aime écrire la nuit,

comme une action de grâce

à ces vains voyageurs.

Images inventées

Il y eut ce songe lent,

les journées à la plage,

dans l'attente du soir.

La marée retirée,

la course des enfants.

Puis le soleil couchant.

Images inventées,

qui naissent de l'aurore

et ouvrent la journée 

Compagnons de voyage

En el nombre de hoy.

Jaime Gil de Biedma

Ce ne sont que des mots

que j'écris en deux langues,

des galets tout usés

par des siècles d'usage.

J'aime les associer,

comme un collier de perles,

pour en faire présent

à ceux qui m'ont choisi.

Compagnons de voyage

sur notre mère terre,

avec, pour seuls bagages,

nos mots et nos envies.

Mixa joiera

Sense sortir de casa,

la mixa et fa viatjar,

guiant la teva mà

per l'or del seu pelatge.

Els somnis són silenci,

quan s'acluquen els ulls

de la gata joiera

al cor de Ciutadella.

El taller queda lluny.,

on treballes de dia.

Hi dormen els anells

amb dolça melangia

L'home dels titelles

És l'home dels titelles,

el bruixot dels mercats.

Aprofita el rebuig

per fer néixer regals.

Sap combinar els trossos,

les llaunes amb els dits,

per treure de la vida

la sucosa excel·lència.

Es mou per Catalunya,

amb un secret al cor:

la terra d'Euskal Herria

que l'acompanya sempre

La forme du soir

C'est la forme du soir

qui échappe au relief.

La masse silencieuse

des rêves qui se forment.

Je la laisse venir,

informe et signifiante.

Elle est attente pure

qui saura m'inspirer.

Bientôt le jour viendra,

dans la clarté limpide.

Mais je me souviendrai

de la forme du soir.

Enchantement

À Victor, pour ses vingt-neuf

ans de grande générosité.

En ces temps de ripailles,
riches en retrouvailles,
remercions les bouchers
pour toutes leurs bontés.

J'ai la chance suprême
d'avoir, parmi mes fils,
l'un de ces vrais artistes
qui savent ficeler

les rôtis, les poulardes,
les faisans apprêtés,
sans mégoter leur temps,
de la nuit à la nuit.

Et pendant qu'on festoie,
la main sur la bedaine,
il fignole les plats
qui nous réjouiront.

Qu'il est beau de donner
aux autres de son temps,
pour que la vie leur soit
tout un enchantement.

En quête d'absolu

C'est un hasard conduit

qui m'a donné mon nom,

mon nez et mon chapeau,

ces humbles accessoires

qui entraînent le rire

des enfants souriants.

Je les mets le mardi,

comme on va au marché,

en quête d'absolu.

Syntaxe latine

Quand tu n'y seras plus,

il restera la voix

de cette encre de Chine,

gravée sur le papier.

Des lignes régulières,

groupées par trois ou quatre,

cueillant du quotidien

le parfum éphémère.

La syntaxe latine,

émaillant çà et là,

les vers d'un funambule,

cheminant entre langues.

Un club de conversa

A la saleta fosca,

parlaven alemany,

com mastegant els mots

amb plaer infinit.

No entenia els sons

mes els assaboria.

La tarda era de fusta

i de llibres bonics.

En sortir al carrer,

viu onejar la flama

dels poetes del Rin

pensant en Catalunya.

Aitorren etxeak

Filera de colors

amb finestres joioses.

Són ganivets de fusta

tallant l'alba grisenca.

Una ciutat de somnis,

ametsen herria.

Una frase sencera

de mots, pau i concòrdia.

És l'obra de l'Aitor,

d'aquells que l'acompanyen,

per treure la bellesa

dels palets oblidats.

© Aitor Alkorta & Co

Un reGATLLET

Dona-li llet al gat...
...per rebre un regalet. 

Una tassa d'ulls grossos,

negra com el carbó.

Una casa rodona,

de parets suaus i blanques,

per guardar-hi sovint

el té de la vesprada.

Quan te'n vagis al llit,

beu doncs un got de vi.

Que, canviant les vocals,

el vespre haurà passat.

© Rosalba Pages Montaner

Un goût de sel

À la mémoire de L. et F.

Ce fut en revenant
de la lointaine Espagne
que le poète apprit
le départ de sa fille.

La chambre d'autrefois
où il aimait rêver
au monde de demain
avec Léopoldine.

C'est en lisant Le Siècle,
ô funeste journal,
qu'il fut frappé au cœur
et ne s'en remit pas.

C'était un neuf septembre,
pour moi un seize juin.
Les vers qui s'ensuivirent
prirent un goût de sel. 

Un any airenovenc

Un any d'humanitat.
Sacsejades primeres
i esforç de cada dia.

Tot el món hi pren part.
La mainada al cinema,
els grans al Birreral.

Les músiques s'hi mouen,
picant i gemegant,
amb bona sintonia.

Se trapen el dimarts,
per viure l'amistat
i muntar cap al cel.

Del Nord de Catalunya,
són eina de país,
de tots reconeguda.

De líders no en tenen,
de cap en tenen una,
de nom ben llorejat.

https://airenou.cat/ressenyes/1146-el-calendari-2024-a-disposicio

Una llegenda nefanda

Cada llegenda clara,
que ens endú cap al cel,
té una cara fosca
que no es pot publicar.

Així del bon Sant Jaume,
generós i valent,
rescatant del dimoni
la pau i la justícia.

Qui ha sentit parlar
del seu mirall groller,
en Jaumet llefiscós,
cobdiciós de diners?

Un impostor solemne,
inculte i despiadat,
adulador servil
dels rics i dels potents

i vil castigador
dels bons samaritans.
Si molts l'han oblidat,
la pudor me'l recorda.

Alba de sang resseca

Alba de sang espessa,
per la pobra muntanya.
Han fugit els pastors,
amb els seus magres xais.

La pluja és envejosa
i ho vol tot cremar,
per quedar-se mestressa
dels prats i de les roques.

Alba de sang resseca,
eixida de la nit,
per devastar la terra
fins a la seva mort.

Douceur

Jo vinc d'un silenci

que no és resignat.

                  Raimon

Il y a tant de douceur

sur tes traits fatigués.

Ta voix qui se confie

est une mousseline.

Tu viens d'un monde dur

où crachent les puissants

sur le travail des pauvres

dont ils se moquent bien.

Oubliant leurs manoirs,

leurs voitures puissantes,

ils mégottent le coût

d'une humble formation.

Il y a tant de noblesse

dans ton action constante

et tant de vilénie

dans leur mépris inné.

À dix heures, le soir

J'aime ta voix qui naît,

à dix heures, le soir,

quand le salon s'éteint

sur le dîner frugal.

Les murs plongent déjà

dans la noirceur nocturne

et le voisin éteint

son vieux téléviseur.

Tu montes dans la chambre

où nous étions naguère,

me conter de ton jour

les rires et les pleurs.

Radio

Si j'aime la radio,

c'est qu'elle fuit la lumière

et désire la nuit.

La douceur confidente

des heures impossibles.

Les conseils de Macha

aux amants insomniaques.

Si j'aime la radio,

c'est qu'elle confond les temps

et n'en tient pas rigueur.

https://www.radiofrance.fr/franceculture/podcasts/selection-1963-2023-les-iconiques-de-france-culture

Estirats al sofà

Tot llegint Salvat-Papasseit

M'agraden les converses

dels amics a la nit,

a partir d'un bocí

del diari quotidià.

Estirats al sofà,

senten fluir entre ells,

el vent de la concòrdia,

el riu de la memòria.

Viuen la musiqueta

de les ondes hertzianes

i si tanquen els ulls

és per imaginar

el món de l'estimada,

els rols de l'estimat,

quan s'acaben les hores

que els tenen separats.

Guitares

Que penser des guitares

s'exhibant au salon ?

Posées tout au sommet

de l'ample bibliothèque,

elles restent silencieuses,

ouvrant leur âme au vide

et au dédain des livres.

Leur courbe refroidit,

sans le secours d'un corps

qui les a oubliées.

Et pourtant je les sais

friandes de musique.

Et pourtant je les sais

qui n'attendent que toi.

Rêve de tricot

J'ai rêvé d'un poème
qui me tiendrait la nuit,
tricotant jusqu'à l'aube
des vers et des quatrains.

Silence de l'écrit,
sur l'écran sans clavier,
avec pour seul support
la mémoire du jour.

Il faudrait pour cela
franchir le Rubicon
des poèmes petits
qui rythment mes nuitées.

Agraïment

Colliran les llavors
dels meus escrits petits.
Mentrestant ells feinegen
i m'aporten idees.

Sens els meus bons amics,
coneguts, saludats,
com diria el gran Pla,
em quedaria sec.

Els dec els detallets
que saben fer parlar,
a força de treball
i de patiments molts.

De P.I.S.A. a Babel

Torres i tornes moltes.
Avaluen, castiguen.
Sou uns mal educats!,
diuen les estadístiques.

S’inclina encara més
la torreta de Pisa,
fins a tocar el sòl
d’indignitat sobtada.

No es rendeix la llengua,
passant de boca a boca.
Defuig l’ordinador
i el sinistre balanç.

Qui parla d’igualtat
i no vol cap justícia?
Els mots són de desig,
buscant insubmissió.

Deixem-nos de càlculs
i parlem moltes llengües.
Com a model, volem...
...la torre de Babel.

Ous batuts a la nit

Ous batuts a la nit,
com un soroll de fons.
La tebior de la casa
i l'amor d'una mare.

La clara i el vermell,
ballant de bracet,
per donar a la llar
el sol que li faltava.

Ous batuts a la nit,
i la conversa avança.
Quan s'acabi l'Skype,
el fill menjarà truita.

σοφία

C'est comme une sagesse
qui glisse dans la nuit.

Des cailloux de rivière

miroitant doucement.

Le temps n'a plus d'aiguille

et les amis conversent,

se tendant un miroir

comme un drap de lin blanc.

Et même la douleur

se suspend un instant,

rendant à chacun d'eux

l'espoir dans le répit.

Reconnaissance

Les mains de Picasso,
nerveuses, barbouillées.
Les mains de tonton Sindo,
fines et déliées.

Entre ces mains diverses,
j'ai fait l'apprentissage
du plaisir des couleurs
et de la précision du geste.

Maladroit de nature,
je fais de mon regard,
un pinceau inspiré
pour les en remercier. 

Un repte petit

És un repte petit,
un combat a les fosques,
el despertar sobtat
al mig de la fredor.

La casa torturada
m'acull amb els sorolls,
de la caldera cega
al frigorífic mut.

Escric a l'ampla taula
on m'esperen els mots
de l'alba fugissera
i del sòl de carbó.

B de baiser

C'est un B de baiser
qui m'échoit ce matin,
une boucle sereine
pour caresser ma main.

La consonne seconde
de mon vieil alphabet,
devient pour moi Joconde
quand le hasard s'y met.

Et je songe à ta main,
taillant en plein novembre,
le papier bleu foncé
qui baiserait mes lèvres.

L'alphabet de leur être

C'est un curieux hasard
qui a guidé ma main,
voici plus de vingt ans,
à l'ombre de la vie.

Un souffle de syllabes,
le désir lancinant
de fixer par les mots
mon émoi quotidien.

Les choses ont vieilli,
les fleurs se sont fanées,
mais il reste à mes yeux
l'alphabet de leur être.

Imaginació

T'imagino dormint,
dormint al nostre llit,
amb la calor fugida
dels coixinets de gra.

La cambra és silenciosa,
els vidres de diamant.
Pel sostre blanc naveguen
uns ocells de paper.

Queden molt poques hores
abans del cafetó
i dels gargots petits
a la llibreta blanca.

Danse colorée

On ouvre le tiroir,

à l'obscure senteur,

pour en tirer la pâte

dont on fait les tableaux.

La matière est inerte

et la couleur fadit,

sans la main décidée

qui déblanchit la toile.

Alors le blanc se vrille,

la couleur éclabousse,

on rit de cette danse,

on brise le tiroir.

© Colette Planas

Douzeur

Douze heures de silence,
douze heures de douceur,
un douze de décembre
qui partage l'Avent.

Un petit projet

C'est un petit projet
qui naît sur le papier,
de crayons de couleurs
qui rêvent de l'azur.

Les amies en discutent,
autour d'une infusion,
mélangeant leurs papiers
comme un jeu de belote.

C'est un petit projet,
qui attend le printemps,
l'odeur de l'églantine
et le goût du sureau.

Un petit silence

C'est un petit silence,
qui s'émaille de bruits,
laissant à l'odorat
la primeur des cinq sens.

C'est comme une portée,
où s'accrochent les notes
d'un matin de décembre
qui rêve de juillet.

Les odeurs sont légères,
le gazouillis exquis.
La marmite est compagne
et le jour lève-tard.

El cant dels guixons

Ja canten els guixons,
amb una veu fluixeta,
a dins de l'olla vella.

És un cant de desitjos,
de por i d'esperança,
quan callen les campanes.

Quins destins els esperen,
al cap de la cocció?
Una amanida tèbia?

Gustos matiners

M'agrada la calor,

dels llençols que han somiat,

com unes veles blanques,

vogant vers l'horitzó.

M'agrada la frescor

de l'aire que m'espera,

amb desig de cafè

i mots del Moianès.

M'agrada la blancor

del sostre silenciós,

esperant les paraules

d'un dimarts de desembre.

Remull

He posat en remull,

com uns guixons petits,

els mots de la tendresa

que neixen dels teus ulls.

I amb una cullera,

he vist com han crescut,

a recer de la nit

i del silenci espès.

Ara els prepararé,

després de fer-los coure,

amb oli de muntanya,

orenga i sajolida.

Cel de consciència

És un cel de consciència
que t'acull al matí,

amb la sang refredada
dels infants de l'Orient. 

No sé si vindran Mags,

quan comenci gener,

tot just veig els sanglots

de l'alba ben ferida.

On neixen les estrelles,

pateixen palestins,

que només volen viure

la pau del foc comú.

 

© Roser Blàzquez Gómez

Écriture et baisers

J'aime laisser glisser
les jours sans un poème,
le cœur tout occupé
à cueillir des baisers.

J'aime laisser venir,
au gré de mon horloge,
le goût de l'écriture
qui succède aux baisers.

J'aime laisser écrire
par mes doigts hasardeux
la geste d'un poète
qui aime les baisers. 

Coupure

C'est le fil du rasoir
qui fait jaillir le sang
sur la peau de la joue
que l'hiver a tendue.

Par-delà la douleur
et le trait vermillon,
je sens jaillir la vie
qui en moi bouillonnait.

Une encre de globules,
à l'odeur affadie,
rappelant du rasoir
le métal maladroit.

Onze décembre

Une once de décembre,
les cases éventrées,
les fenêtres béantes,
friandises mangées.

Les enfants en rigolent,
s'approchant de Noël,
des jouets plein les yeux
et l'appétit aux lèvres.

Une once de décembre,
la frontière marquée,
mon amour est parti
que je verrai bientôt.

À propos d'un texte de Joan Pere Sunyer

Traduire, c'est chercher,
dans le texte confié,
la charnière essentielle
qui grince ou fait passer.

Et, plus le texte est simple,
plus clairs semblent ses mots,
plus dure est l'entreprise
du miroir des pensées.

C'est dans une cuisine,
assis dans l'inconfort,
que je me vois en autre
et change de stylo.

Aucun de nous

dans ce monde

         ne remplace rien

ne remplace personne

mais

Chacun de nous

dans ce monde

        est autre chose

        est autre

        est                 unique

Joan Pere Sunyer, traduit 

du catalan par M. Bourret Guasteví

https://apsipars.blogspot.com/2023/11/rumiada-3.html

De sève et de douleur

Je n'oublierai jamais

la distante réduite

du velours sombre et doux

où nous étions assis.

La pénombre du lieu

donnait à la soirée

la profondeur riante

des consciences unies.

Nous écoutions la langue

des lointains disparus,

volant à la chronique

sa sève et sa douleur.

Embrassades

Il est une chaleur

que j'avais oubliée,

celle des embrassades

sans le secours des souffles.

Les poitrines se serrent

et les lèvres se fuient.

On sourit de la chance

de se savoir ensemble.

La soupe était brûlante,

dans son gravier orange,

donnant à chaque amant

un grain de colombo.

J'y pense en m'éveillant,

à cinq heures du jour,

quand la plaine sommeille

à l'ombre des Albères.

Silencis

Un silenci de mots,

la tinta dels records,

per defugir l'oblit

d'aquestes hores plenes.

Un silenci de sons

que corren per la boca,

sense franquejar mai

la frontera dels llavis.

Un silenci de somnis,

quan s'apropa l'aurora

en la foscor d'Advent.

Quelques mètres

Il n'y a que quelques mètres

entre ton somme et ma veille.

Équilibre des masses

qui perturbe le vers.

Et dans ce silence gris,

je vois miroiter,

les mois et les années

où tu m'as attendu.

Entre cinq et sept,

mon compte-vers frissonne.

Je te revois hier soir

partageant le spectacle.

Heures lentes et chaudes,

les visages masqués.

Un paravent de fibres

retenant la passion.

Le vers enfin s'apaise,

qui retrouve son rythme

et la chaudière ronfle

de nous savoir heureux.

Saint-Nicolas

Où est le saint gaillard

que l'on fête aujourd'hui ?

Dans le cœur des enfants,

au nord de ce pays.

En plus de ses présents,

Il apporte l'espoir,

l'espoir d'un monde neuf

et de regards sereins.

Que vivent Nicolas

et ceux qui le vénèrent,

car, bien avant Noël,

Il apporte la paix.

Sublimation

Où sont ces fumerolles
qui bordaient la contrée ?
Sarments d'après vendanges
et branches arrachées.

Où sont ces traits de gris
qui montaient vers le ciel
pour implorer son Dieu
et lui donner offrande ?

La peur des incendies
a changé les horloges
qui, toute la journée,
menaient à l'angélus.

Aiguilles verticales
au doux picotement.
Le piémont de l'Albère
vivait en plein hiver.

Aujourd'hui, on sublime
les vignerons d'antan,
dans un court grondement
qui monte vers le ciel.

Il me suffit pourtant
d'entrouvrir mon vieux livre,
pour retrouver enfin
le rythme du passé.

Partim el segle en dos

Deixem la solemnitat
i partim el segle en dos.
Sota la crosta ben dura,
s'amaguen tresors sonors.

Tan clares són les ofrenes
de les filles a les mares
que tres minutets no basten
per muntar pista de fusta.

Ben a recer de la ràdio,
el gran Miqui Puig somriu.
La música és sang nostra
i ell, el seu gran cirurgià.

Passage

Rien ne naît jamais,
et rien ne s'en va non plus.
La vie est passage.

Pas encore

Le vent se lève... Il faut tenter de vivre !

                                        Paul Valéry

Un jour, ton tour viendra,
mais il peut bien attendre.
Les collines se courbent
sous ton regard d'automne.

Si tes yeux se dessèchent,
c'est que le vent domine,
faisant naître rougeurs
sur ton visage calme.

Quand les blés sont fauchés,
le chaume tient encore,
portant dans ses racines
l'espoir de la moisson.

P

És una P de pau,
de peu i de paraula.
Un bastó pelegrí
per caminar plegats.

Té forma d'illa nostra,
al mig de la tempesta.
És un recer segur
per als desemparats.

La lletra dels petons
és de dues alforges.
Se'ns mostra la primera,
ens guia la segona. 

Apnée

Comme une apnée consciente,

le vers s'écrit en six,

suivant les pulsations

du rêve qui s'éveille.

Les lettres disparaissent

dans le ressac salé

des syllabes soudaines

qui vont de six en six.

C'est la magie des vers

qui succède à la nuit,

faisant des vagues sombres

un merveilleux terreau.

Petit art poétique

Faut-il un vers par jour

pour se dire poète ?

Certains n'écrivent pas,

qui taquinent la muse.

L'encre n'est que la fin

d'un très long processus

qui naît dans le berceau,

tout contre la couleur.

Contre le coton vif,

la voix résonne et chante,

donnant à chaque instant

l'éclat de l'absolu.

Tres roses sens espines

He oblidat la llengua,

la llengua de Cernuda,

el tacte de les roses

en un petit jardí.

Hi tornaré demà,

en beure el cafetó.

Breus moments de lectura

sense cap escriptura.

A poc a poc la llengua

estranya m'envaeix,

fent florir en la meva

tres roses sens espines.

En oubliant le temps

On vend dans des kiosques

des livres bon marché,

dont les piles vert prune

ne cessent de baisser.

Dans quels foyers vont-ils

ces romans à trois sous

qu'on empile à côté

des jouets pour enfants ?

Ils vont dedans le cœur

des passants affairés

qui sauront s'y distraire

en oubliant le temps.

Demandes

Demander à la nuit

plus qu'elle ne peut donner :

la douceur de l'amande,

la noirceur de l'onyx.

Vieux livre

Como una blanca rosa

               Luís Cernuda

Je pense à ce vieux livre
qui me parlait de toi,
sans que je te connaisse
ni que je te recherche.

C'était un livre jaune,

au plastique écaillé.

Son dos s'était ridé

d'un millier de pliures.

Édité au Mexique,

il rassemblait alors

les mille poésies

d'un poète espagnol.

Il tirait du réel

l'essence désirante,

laissant aux importuns

la fadeur des trottoirs.

Je relis ce vieux livre

et je t'y vois marcher

sur un tapis de roses

avant d'aller danser.

Un marin discret

C'est un marin discret
qui vogue dans sa tête,

faisant de ses paupières

des voiles d'artimon.

Il rêve de pays

que l'on n'atteint jamais

et de mâts de Cocagne,

sans graisse pour glisser.

Vous le reconnaîtrez

à sa pipe en bruyère,

de fringant loup de mer

naviguant vers Cythère.

La barca generosa

Hi havia dues dones,
bones i Arrelades,
en un vaixell petit,
amb cuina generosa

Un dimarts al migdia,
reberen dos al·lots,
orfes de bon menjar
i deixats al mar fosc.

Escoltant el seu cor,
els obriren els braços
i la cuina petita
on solien dinar.

La fille qu'on appelle

C'est la fille d'un soir,

la fille qu'on appelle,

entre deux rendez-vous

pour vider ses pensées.

Son visage s'étiole

devant cette infamie

qui surgit du regard

d'un politique anxieux.

C'est la fille d'un soir,

que l'on nie en criant,

étranger à sa peine

et à son cœur d'enfant.

Guet

Je guette dans la nuit

le germe des paroles,

musique sans un son

qui porte mes écrits.

On me dit inspiré,

je ne suis qu'à l'écoute

des battements du monde

et des cris de la vie.

Quand je ferme les yeux,

je vois dans son berceau

l'adorable Clémence

qui rit à mes propos.

Conscience

Quand le sang est si chaud

qu'il bat dessous le crâne,

on remercie la vie

de nous donner conscience.

Conscience des oiseaux

qui bravent la froidure

pour donner à l'azur

les traits qui lui manquaient.

Conscience de la chance

qu'on a en écrivant,

alors que, sous la peau,

la fièvre s'abandonne.

Quand je te sens me lire

Que le silence est beau,

quand je te sens me lire,

donnant aux draps froissés

l'onctueux de la parole.

Virgules en ressac,

qui rythment tous mes blancs,

espaces grandissant

entre l'encre et le blanc.

Je tremble dans mon lit,

en  proie à un virus,

mais je souris au monde,

quand je te sens me lire.

Pêcheur côtier

Donne-moi des poissons,
tirés de ton panier.
Des poissons frétillants
portés à la criée.

J'y sentirai l'empreinte
de ta main délicate,
jouant comme une anguille
avec mes rêves vains.

Je suis pêcheur côtier
et mon visage est laid,
mais mon amour est franc
et ton attente immense.

No em donis res...

No em donis res que valgui,
que val la teva veu,
més enllà dels consells
i dels mots de la tribu.

Et voldria estrangera,
amb un idioma estrany
per fixar-me en els sons
de ta boca petita.

No em donis res que calgui,
que només em cal veure't
per tocar la fortuna
i somniar en el cel.

Sense cap remembrança

Al fons de l'alfabet,
hi ha un curiós gargot,
signatura de sang
i de violenta enveja.

Un zig-zag de paper,
una marca profunda,
l'empremta de la tinta
al palmell de la mà.

La mala llet li ve
de la plaça que té,
al final de les lletres,
sense cap remembrança. 

La fille des flots

Dans une toile brune,
un poisson tout raidi.
Le cadeau d'un pêcheur 

à la fille des flots.

Il voudrait l'épouser,

elle ne voit que le bleu,

le bleu mince et pâteux

de l'horizon lointain.

Le présent est inerte,

dans le jutte poisseux

et la fille s'en va,

en négligeant sa dot.

Le maître des eaux

Il est maître des eaux
et de la terre meuble.
Friand de branchements
il rêve d'inventions.

Des rouages sans fin
qui grincent en avançant
et une porte close
sur son monde secret.

Il a nom d'homme fort,
de soldat généreux,
c'est mon fiston costaud,
le souriant Martí.

Absence

Une lumière blanche,
en haut de l'escalier,
et la porte béante
me parlent d'Anaïs.

De ses jouets d'enfant
et de ses coloriages
que je range aussitôt
que je la sais partie.

Il y a dans ses couleurs,
le goût de découvrir,
au sein du quotidien,
des mondes merveilleux,

tout en ne quittant pas,
un père à la voix chaude
et au nez saltimbanque
qui brille dans le soir.

Printemps syllabaire

Aux maîtresses qui ont appris

à lire et à écrire à mes enfants.

Avec gratitude.

J'aime entendre ma fille
me lire ses syllabes,
faisant naître des mots
qu'aussitôt elle écrit.

Aux bâtons de naguère,
succèdent des unions,
des courbes et des queues
rappelant les cerises.

Le printemps syllabaire
a lieu avant Noël,
quand le mystère cède
sous les yeux des enfants.

L'home de la neteja

L'home de la neteja,
vestit de socorrista,
amb un parell de xancles
i un mallot d'esport.

L'home de la neteja
voldria ser docent,
acompanyar els nanos
que no saben nedar.

L'home de la neteja,
quan torni a sa casa
somniarà de trofeus
i de medalles d'or. 

Solitud amb manta

Al poeta Jordi Odrí

Acomodar-se sol,
guanyar la solitud,
gaudir de llana calda
i somniar al fosquet.

La flor de jovenesa

No deixis mai passar
la flor de jovenesa,
aquest alè tan pur
que no sap envellir.

Quan et tornis formal
com un gran acadèmic,
posa't un nas vermell
abans d'anar a missa.

Des de la creu estant,
el bon Jesús riurà,
deixant als feligresos
la vellesa absoluta.

Questions-réponses

Mais quel est ce parfum

qui enchante mes sens ?

C'est un doigt de lilas,

volé au parfumeur.

Mais quel est ce pain frais

qui ravira ma bouche ?

C'est le cœur d'une miche

volée au boulanger.

Mais quels sont ces sons secs

que je sens tout à coup ?

C'est un petit poème

qui frappe à ton volet.

Frontera

Tan fosca i tan glaçada,

la frontera m'atreu.

Perquè sé que m'esperen

lectors a l'altra banda.

La tassa de cafè,

la fusta dels sons greus,

la lectura del diari

i tres grapats de versos.

Amics transfronterers,

bec de la vostra veu,

imitant inflexions

que, callats, m'oferiu. 

Tant

Tant de sang pour la terre,

tant de sang en son nom.

Tant de regards crevés,

sur les champs de bataille.

Tant de fleurs en esprit

qui ne fleuriront pas.

Tant de pensées fauchées

avant qu'elles n'aient germé.

Tant de tant, tout le temps...

Et pas un seul j'espère.

Tant de terre souillée

par le sang de ton frère.

Clignements

Je ne sais pas écrire

pour défendre des vies,

je ne sais que décrire

la marque d'une vie.

Son empreinte légère

sur le sable mouillé,

par la mer de décembre

qu'appelle la marée.

Mes vers sont des virgules,

des points, des apostrophes,

les clignements des yeux

des héros oubliés.

D'entre les teranyines

A en Lluc i a n'Isma

D'entre les teranyines

d'uns records esgotats,

he vist floréixer vides

d'uns homes admirats.

Detalls del quotidià

i retalls de la premsa.

Precisió de les dates

i mil batecs del cor.

Quan un llibre s'acaba,

s'obren mil avingudes,

on passen sense por

les vides dels poetes.

Contra la prepotència

Un feix de mil filferros

descansa sota els dits,

mirall dels patiments

d'uns herois de paper.

La Rosa sense el Joan

trenca la falsedat

d'una vida de pobres

sotmesa als vencedors.

S'esmicolen certeses,

com bocins de torrons,

deixats pels prepotents

al poble famolenc.

https://pescamots.blogspot.com/2023/11/dire-el-teu-nom-i-el-cantara-lalosa.html?m=1

Sous le joug

Il libérait les sens 

pour mieux les asservir.

Un homme est en prison

pour avoir oublié

que les blessures vives

suintent de mille larmes

qui savent réunir

les victimes candides.

Je pense à ces regards

que l'abus a brisés,

au nom d'un art si noble

qu'il ne peut subjuguer.

Bibliothèque Barande

C'est au pied de trois tours,
si grises sous la pluie,
que d'amples baies de verre
ensemencent des livres.

Soigneusement rangés,
des plus gros aux plus minces,
ils attendent la main
qui saura les cueillir.

La caresse d'un œil,
est une invitation
et, prestement saisi,
l'ouvrage sort du lieu.

Alors, sous la pluie fine,
le roman esseulé,
tremble de mille feuilles
avant qu'on le dévore.

Un vrai roman

Je vois sur un rayon,
à côté de la vitre,
le livre d'un auteur
au passé facétieux.

Si le sous-titre aiguille
le lecteur hasardeux,
le titre déconcerte
l'amateur de fictions.

Est-il de vrais romans
ou d'authentiques gestes,
entre les mains réelles
d'un cueilleur de sentences ?

Plutôt que de répondre,
j'entrouvre le pavé,
retrouvant tout à coup
la patte de l'auteur.

La voix de l'autre

Ce n'était qu'un passage
et ils n'étaient que trois,
feuilletant le journal
en attendant la pluie.

Il suffit d'un sourire,
échangé au hasard,
pour qu'entre eux se dessine
une conversation soudaine.

Ils parlèrent de tout,
de la guerre et des prix,
du soleil andalou
et des skis à Porté.

Ce ne fut qu'un quart d'heure,
volé au quotidien,
mais chacun d'eux partit
avec la voix de l'autre.

Laissez-moi...

Laissez-moi une feuille.
Une feuille, un stylo.

Un beau Quatre couleurs,

empli de sève chaude.

Laissez-moi cinq minutes,

toute une éternité,

pour cueillir de la vie

des milliers de présents.

Les traces de vos pas

sur le parterre gris,

et quelque mélodie

vous égayant le cœur.

U de desembre

L'U de desembre,
obrint el calendari.
L'ús de les cendres
que naixen de l'alè.

En despertar-se els fills,

obriran el calaix

amb el número U,

color de xocolata.

Faltaran ben pocs dies

a Dunkerque tan alta,

per celebrar el bisbe

que ofereix els regals.

Souvenirs au présent

Il est des souvenirs,

présents et délicieux.

Il est des souvenirs

tournés vers le futur.

Une pluie de paroles

lancées en cheminant

par des poètes en herbe

réunis un matin.

La rondeur d'une orange,

tranchée en sa moitié

quand la salle fourmille

de désirs d'équité.

Il est des souvenirs,

au rythme lancinant.

Il est des souvenirs

qu'appelle le présent. 

© Lluc Bonet