Il est des souvenirs,
présents et délicieux.
Il est des souvenirs
tournés vers le futur.
Une pluie de paroles
lancées en cheminant
par des poètes en herbe
réunis un matin.
La rondeur d'une orange,
tranchée en sa moitié
quand la salle fourmille
de désirs d'équité.
Il est des souvenirs,
au rythme lancinant.
Il est des souvenirs
qu'appelle le présent.
© Lluc Bonet
