C'est une tradition,
quand les frimas s'annoncent
et givrent de blancheur
les champs à l'horizon.
quand les frimas s'annoncent
et givrent de blancheur
les champs à l'horizon.
Je me lève matin
et tire du placard
mon faitout et ma poêle
pour enchanter les miens.
Cinq heures de labeur,
comme un opéra lent.
Les graisses et bouillons
chuchotent de concert.
Et l'on voit converser
la rondeur des saucisses,
le galbe des confits,
le trésor des lingots.
J'en emplirai deux plats
que je mettrai au four,
veillant comme Harpagnon
sur ma cassette double.
Puis viendra la famille.
On tirera la table
pour donner au solstice
l'hommage mérité.
