Soleil riant de novembre

Quel est ce bel arbre qui se prosterne,
les branches contre le caillebotis beige ?
Un saule pleureur du pays du Grand Meaulnes ?

Non. Le soleil riant de novembre qui s'est vêtu
de vert, de jaune et d'orange clair, pour enchanter
les tourterelles, dans mon jardin, en mon absence.

Le silence se fait, qui déroute les importuns et dévoie
les empressés. Chaque nuit aveugle retient du fruit
le meilleur de l'extase pour préparer l'exposition

suivante. C'est alors que je surviendrai, faussement
désinvolte, la lame de Tolède en main, et, fruit après
fruit, les branches se relèveront, pour pleurer tout à fait.