Quel est ce cœur,
au bord du chemin ?
Une pierre grise, mal
dégrossie, si froide,
entre tes doigts si fins
et doux. Le vain rocher
petit, informe, s'adoucit
et brille de quartz, de mica,
de milliers de maux, de mots,
de vers sans mètre régulier,
qui s'allongent jusqu'à l'abîme
du blanc de la marge tranchée.
Quel est ce cœur,
au bord du chemin ?
C'est le mien, le tien.
C'est le nôtre, bon apôtre,
aux mille mains trouées
