La mire m'ennuyait avec ses faux airs
de géométrie exacte, intelligible aux
de géométrie exacte, intelligible aux
seuls réparateurs de télés. Elle était
grise, elle était noire. Moi, je rêvais de
couleur, je rêvais en couleurs. J'avais,
alors, l'âge de ma fille aujourd'hui.
Et voilà que ma fille m'offre, pliée en
mille, une feuille quadrillée en couleurs,
l'image exacte de ce que je n'osais rêver.
