Encre amère qui déchire la peau.
Fièvre vive, rougeurs sous le tulle
gras. Les yeux pleurent qui n'osent
Fièvre vive, rougeurs sous le tulle
gras. Les yeux pleurent qui n'osent
voir. Passent les jours, les semaines,
et dans la pénombre, une bouche recrée
le lent cheminement sur la peau,
de ses lèvres disjointes, en quête
de la source d'un si joli entrelacs,
ancre d'un navire qui jamais ne se lève.
