Aux enseignants anonymes
Il recueille dans le creux de la main
quelques têtards de crapaud qu'il met
prestement dans un bocal.
L'après-midi touche à sa fin. Son mercredi
si précieux s'épuise. Il n'en a cure. Il pense
déjà aux questions de ses élèves, demain.
De l'eau, de la mousse, des têtards. Si peu
et tant, pour raconter l'histoire de la vie.
Bien loin, ignare, une conférencière pontifie
sur la figure de l'enseignant parfait, un arlequin
à la petite semaine. Il n'y a pas de mare aux
têtards dans la salle froide. Fadaises. Il sourit.
