Stardust

J'ouvre les pages d'un livre jauni,
cassé. Feuilles d'automne que le balai

municipal a préservées. Je le hume, un 
brin. Suffisamment pour retrouver le pouls

d'un romancier des hauts quartiers oubliés.
Guinardó, La Salud, El Carmelo, Vallcarca...

Jamais je n'oublierai cette fille si jeune,
sortie d'entre les pages pour se précipiter

dans le néant de l'Avenue d'Argentine. Néant
fécond. De dix pour cent de poussière d'étoiles.