Il n'y a pas de mer ici.
Des chaumes taillés ras,
à perte de vue.
Des chaumes taillés ras,
à perte de vue.
Le vent les caresse, la sueur
perle, l'océan est en soi.
La terre, sèche, n'en finit pas
de finir et le vieil occident touche
du doigt l'orient, son congénère.
Le temps défile et l'âme exulte.
