Il y eut ce frôlement de l'index
sur le sable froid de l'hiver,
cette torpeur soudaine
et ce ressouvenir. Ou, plutôt,
cette imagination d'un temps
qui ne put être et où la vie,
jour après jour, s'écrivait, lente,
à l'encre bleue, sur des cahiers
rayés. Il y eut ce frôlement...
