C'est un stylet d'acier
qui incise le blanc,
cherchant sous la poussière
une terre de sang.
qui incise le blanc,
cherchant sous la poussière
une terre de sang.
Crissant de cent volutes,
il retiendra l'émail,
le lait de mille vaches
paissant dans l'univers.
La main qui le retient
aura tremblé ce soir
et pourtant, je le sais,
le four s'en émouvra.
