Sur un brouillon de joue,
la nuit n'a pas de prise.
L'encre bleue n'y tient pas
et le graphite y meurt.
la nuit n'a pas de prise.
L'encre bleue n'y tient pas
et le graphite y meurt.
Seul peut y écrire
le renflement des lèvres,
cherchant à exprimer
ce que le jour ne peut.
Sur un brouillon de joue,
j'ai écrit mes mystères,
humant de chaque pore
les désirs à venir.
