Succés quotidià

Al fil fred de l'aurora,
s'han casat mar i cel.
Esposalles de seda
i deler de claror.

La taronja n'és filla,
d'ensucrada passió,
i els pescadors esperen
la sortida del sol.

De l'Orient ve notícia
del succés quotidià,
amb la mar a l'aguait
dels regals del bon cel.

© Joan Verger de la Caixa B

Éphémère

C'est une toux petite

qui secoue mon sommeil,

donnant à mes  poumons

l'ampleur d'une caverne.

J'habite cet endroit,

dont je suis locataire,

battu par tant de vents

qu'il en devient chimère.

C'est de là que j'écris

en bouffées passagères

le livre de ma vie

que je sais éphémère.

Dits de cera

Són poemes petits,

els que escric cada dia.

La flor de la jornada

collida a la foscor.

En trec el suc serè,

després d'unes horetes

de vida compartida

amb el cant dels ocells.

Ells no tenen paraules

mes un cant deliciós.

M'ensenyen a cantar

amb els meus dits de cera.

Un fort sense soldats

Al cor de la nit clara,

he olorat ta pell.

Un pessic de canyella,

una platja a l'agost.

T'he mirat quan dormies,

somniant en l'avenir

i no t'he despertat

perquè somniis encara.

Eren les acaballes

d'un mes sense gebrada,

la sentinela tèbia

d'un fort sense soldats.

Sur la pointe des pieds

Et c'est janvier qui part,

sur la pointe des pieds,

de l'or dans la galette

et des souhaits de santé.

Il laisse au mois petit

un jour supplémentaire,

l'offrande de ce siècle

aux années bissextiles.

Pour moi ce fut le mois

du retour sur mon île,

la chaleur des amis,

la vigueur de la langue.

Traces

J'ai laissé dans le sable
les traces du passé,
l'insolente jeunesse
courant vers sa soirée.

Le parfum de genièvre,
coulant dans la pénombre
et les doigts se frôlant
à l'ombre des talus.

Puis je me suis levé
et j'ai gagné le bar
où m'attendait serein
un guitariste chauve.

Un punyat d'arena

Als meus amics menorquins

A sa meua butxaca
tenc un punyat d'arena,
barrejada amb sa terra
seca del Buscarró.

I quan no trob la pau,
sota es meu cel estret,
m'invent dinars joiosos
a Llevant i Ponent.

Els amics de gener
són els companys de l'ànima
sense qui camin sol
tot recordant llur veu. 

No parlava francès

No parlava francès,
el cantava. Fosquet.
Més enllà del sentit,
en captava la flaire.

Calenta, insolent.
Una bandera blava,
amb sang de pobra gent,
onejant a les fosques.

No parlava francès,
el cantava. Fosquet.
Més enllà de les lletres,
n'ensumava l'alè. 

Cinq minutes, pas plus

Comme une orpheline,

dans un dortoir.

                Serge Lama

La vue, l'ouïe, le cœur.
La danse, le chant, l'homme.
Des vagues dans le noir,
la marge qui s'anime.

Les volutes de Joan
et la voix de Maria,
sous le regard de Jordi.

Cinq minutes, pas plus.
Un interlude lent,
mais pas un excursus.

L'âme qui se suspend
aux temps immémoriaux.
L'été soixante-treize.
Alice et Serge unis.

Et dans cette écriture
qui finit sur mon île,
je sens naître en mon sein
une émotion sereine.

Multiplicació

Dessota el pentinat,
els ulls se multipliquen.
Del vidre la claror
i de l'amar la sal.

La mirada s'atura
i la pell és tinter.
Qui sucarà la ploma
dins el plor d'aquest home?

© Jordi Odrí

La fille du bus

Elle écrit sur ses bras,
en signes de couleurs.
Une flèche et un cœur
en encre bleue et rouge.

Elle ne veut pas parler
et relève ses manches.
Drôle d'Ecce mulier
roulant en autobus.

Le reste du voyage,
ses cheveux emmêlés
feront dessous son casque
une couronne d'épines.

Ode au théâtre

Abandonner le blanc

des rues et du commerce

pour le noir silencieux

d'une salle fermée.

Goûter contre son dos

la tiédeur du velours,

retenir dans sa gorge

une toux capricieuse.

Oublier qui on est,

ses joies et ses tracas

pour faire corps un temps

avec la voix de l'autre.

Évaluer sa vie

à l'aune de la scène

et repartir serein

dans la nuit infinie.

Quitter Binifadet

À Paco

Il fallait bien partir,

laisser l'île de sel,

le rire des amis

et la cuisine chaude.

Il fallait bien laisser,

dans un coin de l'esprit,

cette langue seconde

aux accents insensés.

Il fallait bien fermer

la porte à double tour,

dire adieu aux oiseaux,

quitter Binifadet.

I la nit infinita

Blancor del pensament

sota els gargots distrets.

Les lletres es combinen

amb un matí gelós.

La terrassa és de gebre,

el pati de butaques.

Diuen que vas cantar

amb Maladie d'amour.

Lectura necessària

com un got de llet cru.

La vida és una dansa.

          ...I la nit infinita.

Catarsi

És un discurs ben flac,
nascut d'un faristol,
un vespre de gener,
a l'hora del vermut.

Un polític grotesc

ens serveix de mirall

acumulant promeses

sota paraules vanes.

Espectadors atents,

malfieu-vos dels tribuns

que parlen amb la força

dels soldats desarmats.

Abismació

És un mirall de mots,
de mots i de mirades,

l'entesa d'un clixé,

un batec blanc i negre.

El rerefons callat

d'un diàleg de colors,

el passat venidor

de la lluita present.

Si la vida és teatre,

el teatre és ajuda

per comprendre la vida

en el joc dels actors.

Ces mots qu'on ne dit plus

À Jordi Odrí et Joan Taltavull

Quand la chair se fait corps
et que les corps s'opposent,
du père et de l'enfant,
éclate la fleur sombre.

C'est un combat des peaux,

des peaux et des costumes,

le long cri de l'amour

qui perce sous les coups.

Alors vient la tendresse,

quand s'efface la vie,

sous le coussin épais

des mots qu'on ne dit plus.

Cap als cims

De sutge té la cara
i de foc el somriure.

La Nath és una joia

per tots els castellers.

Si la veieu passar

per Bao qualque dia,

no dubteu en somriure,

que bona sort tindreu.

De verd té la camisa

i de goig tota la colla.

La Nath és un regal

per tots els castellers.

Porter de pont

Jo vull ser el porter

d'un camp sense pilota.

De sorra i de marès,

girant l'esquena al mar.

Un raconet callat

a la vora del pont

per escriure-hi poemes

sense por de la nit.

Un porter sense guants

ni botes marineres,

cercant en cada gol

la lliçó de la vida.

La barca passatgera

Escoltant les gavines,

m'entren ganes d'estiu.

Alcaufar silenciosa

sap aturar el temps.

La barca passatgera

acull el pescador.

Soroll de fusta molla

i buidor de la ment.

Només batega el cor

amb l'ànima serena.

El pescador se'n va

deixant per mi l'arena.

Cavallet

De mar el cavallet.
Del mar i de l'oblit.

Un cavallet d'esmalt

amb inquietuds d'escuma.

No sortirà mai més

del platet que l'acull,

recipient sense sopa

que penjaren al mur.

D'amor el cavallet.

D'amor i de desig.

Un cavallet de pell

amb inquietuds de sang.

Vortex

Comme une rose noire
sur un tapis de sable,
les idées vont et viennent,
au gré de nos pensées.

La ronde est immobile,

vertigineusement,

et les grains d'or miroitent

parmi des lézards gris.

Le silence est de mise

pour que naissent les mots

de ce vortex de jais,

au creux de nos pensées.

© Colette Planas

Lladre de mots

A na Roser... de portes endins

Ja no som l'espanyol
dels insults infantils.

M'han après a robar

els mots des meus amics.

Com una rentadora

de finestra rodona,

ho solc barrejar tot.

Nord-catalanades,

girs càlids de Menorca,

uns accents de l'Osona,

sa flaire d'un flaó

amb es tords d'en Miquel.

Ses ulleres d'en Pere,

es llatí d'en Ponç Pons,

ses petxines d'en Joan

i sa bondat d'en Paco.

De n'Isma i de na Diana,

el sofà literari,

hexasíl⋅labs salats

amb boleros de terra.

Sa veu del bon Ñito,

amb sa barba d'Hemingway.

Sa guitarra d'en Juanjo,

ses inquietuds d'en Tian.

Una munió de llengües

que sap un altre Joan.

Els sopars as fosquet

amb el sol de ponent.

Les fotos matineres

del bon Joan Verger.

El francès de Corinne,

i el somriure de n'Àngel.

La ploma de Llucia

amb ses seues maneres.

De n'Ignasi dos llocs

i dels amics els jocs.

Som un lladre de mots,

un afamat de llengua.

El noi de Binibèquer

que somniava en el mar.

© Llucia Palliser

Sid'abandonné

Maladie d'Amour,

Où l'on meurt d'Aimer.

                    Barbara

À la mémoire de mon cousin Gerardo

Il est mort d'aimer trop

et d'être trop aimé,

ce fils de ma cité

qui riait aux éclats.

Je le revois roulant

dans sa voiture orange,

découvrant des plaisirs

à d'autres interdits.

Il est mort d'aimer trop

et d'être trop aimé,

cet enfant de Mahon

qui était de mon sang.

Voix

J'aime sentir ta voix,

au rythme de la course,

quand je quitte la nuit

pour le blanc de la ville.

Sans que tu n'en voies rien,

on frôle la maison

de mes aïeux artistes

qui fredonnent tout bas.

Plus bas est le vieux cloître,

où mamie, à quinze ans,

fut cette institutrice

qui m'apprit à rêver.

Mahon était alors

la porte de l'Orient,

à un jet de caillou

de mes jeunes années.

La joie de l'amitié

À Corinne et Paco

Ce fut une soirée

qu'on goûta sur le pouce,

en regardant chanter

une humoriste belge.

Les corps étaient fourbus,

riches d'une journée

où l'esprit de la vie

souffla sur la lavande.

En cercle près de l'âtre,

ils avaient vu danser,

au son de la guitare,

leurs amis réunis.

Et ce soir de janvier,

sur un canapé jaune,

ils revivaient fourbus

la joie de l'amitié.

Petxi neta

Una bella petxina

per a sa meua neta,

collida vora el mar

per un joier inquiet.

La bella petxineta,

com diu una poeta,

ha fet néixer una perla

dins el seu llit de nacre.

Amb llàgrimes d'or pur,

prest li regalaré

el millor talismà

per obrir-se a la vida.

© Joan Bagur Garrido

En despuntar el dia

Qui ha sentit parlar

de la felicitat

de l'aigua de gener,

en despuntar el dia?

Sa tinta és de blau fosc

amb peixos com a plomes.

Escriu a cada estona

els versos de l'esguard.

Conec un bon amic,

ric de milers versos,

escrits pel port de Mô,

en despuntar el dia.

© Joan Verger de la Caixa B

Maria del Felibeto

Amb es teu nom de mar
i sa claror de l'illa,

dones a cadascú

un deix d'humanitat.

Navegues entre taules

com un llaüt antic.

Qui et demana a beure,

ja beu del teu somriure.

En nom dels meus amics,

mariners sense barca,

te don ses meues gràcies

i es meu agraiment.

Estiueig hivernal

M'agrada estiuejar

un dimecres d'hivern

al carrer dels Gelosos

on tinc uns bons amics.

S'hi menja a mitja tarda

un arrosset diví,

com un mirall daurat

de la joia a l'aguait.

Al final, com a postres,

el fruit de la labor

d'un poeta joier

caminant vora l'aigua.

Una petxina clara,

exhibint al seu cor,

una perla rodona

com un regal del mar.

Acompanyaments familiars

No vaig sol pels carrers,

m'acompanyen els avis

des d'un cafè del nord

amb nom de continent.

En Quicus i na Tònia,

nascuts a mig carrer

d'una ciutat tan blanca

que porto dins del cor.

A l'hotel Hevresac,

els retré l'homenatge,

tot pensant en el conco

que els acompanya a ells.

Entre la terra i l'aigua

Un plat rectangular

com un recordatori

dels llibres mai escrits

entre la terra i l'aigua.

Poeta dels colors,

en Gumersind viatjava

com un ocell de vida

entre la terra i l'aigua.

Silenci de la taula

que prolonga els seus somnis

d'estètica total

entre la terra i l'aigua.

© Gumersind Gomila

© Éric Talavan (photo)

Princesse moyanaise

Je courais dans les rues,

ta voix au bout des mains.

Nous parlions de vacances

et de bruit sur la mer.

J'ai aimé les lumières

qui me guidaient vers toi,

princesse moyanaise

souriant dans le froid.

Objectes silenciosos

Objectes silenciosos
esperant l'escenari.

Una cadira freda

que s'està desinflant.

Paraules mussitades

que l'inflen al matí.

La veu dels bons actors

és vent de Tramuntana.

L'acteur et le poète

À Llucia, avec reconnaissance

C'est au premier étage
d'un café musicien
que la lumière est née

de deux coupes de vin.

Le rubis de l'acteur,

le diamant du poète.

Les paroles coulaient

comme une action de grâce

au monde surprenant

qui un jour les unit

dans un très vieux théâtre

par le fait d'une amie.

Des souvenirs lointain,

la jeunesse à Moià,

des paroles croisées

qui croquaient dans la vie.

C'était au Bar Nouveau,

un mardi de janvier,

l'éternité prenait

des couleurs de vin vieux.

L'épicier de Saint-Thomas

À Pau Mercadal

Il a laissé les livres
pour les livres de beurre,

mais la passion subsiste

dans son regard serein.

Il est la bonté même

et a le regard franc

des amants de la vie

et du soleil des rues.

Il travaille l'été

pour donner à chacun

les aliments du corps

et les fruits de l'esprit.

Un grapat de bombons

A na Diana

Un grapat de bombons
en sortir al carrer.

Una ofrena furtiva

abans de l'emissió.

La vida és un ball

de generositats,

amb papers de color

i xocolata bona.

Que siguin molts els anys

de l'amistat serena

on la dolçor s'amaga

sota el paper de plata.

Tertúlia del dilluns

Senzilla és la tertúlia
dels amics el dilluns

i mai se sap el compte

de qui vindrà fosquet.

Formen un resum viu

de la humana existència.

I no se'n cansen mai,

tot sopant de forquilla.

Vinets amb etiqueta,

uns calamars llustrosos,

i, per als sibarites,

talls de fetge a la planxa.

Divina passejada

Sota el cel estrellat,

tot blau de tinta freda,

caminen els amics,

sens aturar-se mai.

La conversa és de mesos

que per fi poden dir.

Un laberint silent

entre les pedres seques.

La circumval·lació

és el pas necessari

abans de retrobar

els companys enyorats.

Del dilluns la tertúlia

té gust de Déjà vu.

En un parell d'horetes

treuran la sal del món.

Al cap de mitja horeta,

veuen el campanar

de la ciutat tan blanca

que sembla de farina.

Divina passejada

en un món sense déu.

El discret homenatje

dels amics retrobats.

Saint Vincent

Voici venir le jour
de la célébration
d'un saint de l'Aragon
qui règne sur les vins.

Le vingt-deux janvier,
à l'heure matinale,
c'est pour moi un plaisir
d'honorer mon grand-fils.

Sans jamais s'enivrer,
avec modération,
Vincent sait faire honneur,
à son cher saint patron.

Offrande matinale

Entre le ciel et l'eau,
en frontière immobile,
les roches font un front
qui appelle le regard.

C'est l'heure matinale
où les gardiens fourbus
rentrent des grands hôtels
après leur nuit de veille.

Et c'est une palette,
un camaïeu de bleus,
de bronze et d'or liquide,
que le matin leur offre.

© Joan Verger de la Caixa B

L'atelier du lundi (2)

Pourquoi quitter la salle,
le restaurant bondé,
pour gagner le plafond
où pendent de vieux lustres ?

             ***

Il est au ras du sol

une guirlande rouge

d'où sort un ouvrier

qui demande de l'eau.

             ***

Tu te perds dans les noms

de ces femmes illustres,

suspendues à un fil

qui ne dépend pas d'elles.

Eau lustrale

Donne-moi un peu d'eau,
au creux de ma menotte.
Un peu d'eau réchauffée
au feu de ta pensée.

J'y lirai le chemin
qu'il reste à parcourir
entre les murs de pierre
qui quadrillent mon île.

Mon cœur s'alanguira
de te savoir si loin,
espérant ta venue
au milieu de l'été.

La chambre vide

C'est une chambre vide
qui ne dit pas son nom.
Elle est faite de chair
et de larmes aussi.

J'y perçois les griffures
que ma personne ignore.
La douleur d'une plume
qui invente son encre.

Les mots sont des écrans
pour qui ne veut sentir,
au-delà de la main,
le feu de l'extorsion. 

Temps d'espera, al matí

Temps d'espera al matí,
mentres a S'Altra Banda

preparen l'esmorzar.

Berenar de forquilla,

amb carn i xua bona.

La foto és borrosa

i l'amic ben fidel.

M'esperarà al sud,

a la cafeteria,

on coincidirem

amb el nostre amic Paco.

© Joan Verger de la Caixa B

Un samedi d'écrits

À Ismael Pelegrí Pons

Le samedi matin,

à l'heure du repos,

il s'assied à sa table

et réfléchit au monde.

C'est une pensée dense

qui tranche sur le blanc

d'un blog intemporel

qu'on lit dans la semaine.

La langue et ses conflits,

la musique en concert,

sont quelques uns des thèmes

dont il nous fait présent.

https://www.xalandria.cat/

L'atelier du lundi (1)

Il y avait tant à dire

et nous dîmes si peu,

sur cette table blanche

qui servait d'atelier.

Le cafê était chaud

avec ses mignardises

disposées par Béa

pour mieux nous accueillir.

Les mots furent choisis

et alignés par casse.

Ça sentait l'encre grasse

qui vous tachait les mains.

On y passa deux heures

à compter les accents,

qui donnent à la langue

plus que son quotidien.

Au terme de l'échange,

chacun reprit son train,

jalousant aux syllabes

leur pouvoir absolu.

Atzavara florida

De colors l'atzavara,
de colors i quadrats.
L'entusiasta pujada
per la blancor del full.

Les fulles són de tronc
i les arrels vaixell.
El buit deixa entreveure
els versos estimats.

L'atzavara florida
ha nascut un divendres
del pinzell de ma filla
i dels seus ulls inquiets.

© Anaïs Bourret Cauquil

Le piéton consulaire

J'aurais aimé jadis
être consul de France,
sur mon île petite
dont je goûte la terre.

Un consul honoraire,
sans nul émolument,
que le sourire doux
des passants de Mahon.

J'aurais aimé jadis
être piéton de France
pour passer lentement
entre ses rues si blanches.

Un battement léger

J'ai aimé ce sourire,
vu sur une photo.
L'entente des amis,
savourant le présent.

Elle vous a quittés,
sur la pointe des pieds,
vous laissant sa parole
et son funambulisme.

Amante de deux langues
et de vos retrouvailles,
elle écrit dans vos cœurs
un battement léger.

Final de setmana

Final d'una setmana

de febres infantils

i d'imaginacions.

El trànsit queda enrere

i la boira del dia

ho ha tot esborrat.

Aviat vindran els somnis

de l'illa desitjada

i dels amics del mar.

Nota Bene

À Martí convalescent

C'est une note brève,

un simple pense-bête,

la trace du passage

chez un vieux médecin.

Les mois défileront

et la syntaxe hachée

ne voudra plus rien dire

à qui voudra la lire.

Pourtant elle est le signe

d'une fièvre enfantine

qui voila le regard

de mon fils si costaud.

Lac

Le lac s'est asséché,

laissant en son milieu,

une eau croupie et morne.

On le tient à distance,

comme un pestiféré,

et même les oiseaux

l'ont vite déserté.

C'était un lac récent,

où venaient s'abreuver

les vignes assoiffées.

Infinitat

Entre les mans creuades,
el blau de l'infinit.
Esposalles lleugeres,
amb blau de corindó.

L'amor nostre és de segles,
al mig de les estrelles.
Quan s'uneixin els cercles,
el vuit s'estirarà.

Entre les pells unides,
el blanc de l'absolut.
Esposori lleuger,
amb blanc de pergamí.

 

Xal, xala

No creiem en l'existència 

d'aquest mot en català.

Alcover

Entre les dues rives,
l'impacte viu de l'hàpax.
Bo, bonic, deliciós...
Del xal a la xalada.

Un xal blau sobre el mar,
cobrint els pits de l'ona
i el gust del bon xalar,
entre mar i muntanya.

Xal, xala, xalada,
no sents bufar el vent,
de terra i de salobre,
que et porta la ventura?

Dialogue

Il est dans le dialogue
un charme inattendu,
celui de tous ces points
que l'on dit suspendus...

La voix appelle l'autre
sans savoir tout à fait
l'effet d'un ricochet
sur la nappe en coton.

On meuble l'atmosphère
d'inflexions familières,
comme autant de ballons
que l'on gardait pour soi.

Le suc de l'existence

De mon éponge beige
dégoutte la vie même 
que m'offrent mes amis
par leurs publications.

Une peine soudaine,
un cliché saugrenu,
gonflent mon encrier
bien plus que bien des livres.

Je suis reconnaissant
à ces glaneurs des villes
qui m'offrent sans vouloir
le suc de l'existence.

Ruderals

Entre murs descrostats,
glaçats i silenciosos,
creixen plantes humils
que ben pocs saben veure.

Del cel beuen la pluja
i de l'aire l'alè.
Són unes marginades
que no volen complaure.

Al cor de la ciutat,
mussiten als humans
que la natura impera
sobre el seu disbarat.

© Joan Bagur Garrido

Cruauté

C'est un art bien cruel
de prendre par la main
le lecteur bienveillant,

de lui donner trois strophes
de trois vers tout petits
puis de l'abandonner,

le regard dans la vide,
sans tout à fait finir
le poème ébauché.

Intranquillité

Il n'est que de songer
à l'intranquillité
pour fuir la possession
qui s'oppose à l'amour.

Je ne suis pas inquiet,
je goûte ton absence,
en me remémorant
des détails du passé.

La barque était légère
qui naissait dans nos draps,
et nous ramions tous deux
à la force des bras.

Le souvenir est vif,
qui voyage avec moi,
si loin de ce rivage
qui appelle mes pas.

Binibeca

Il est au sud de l'île
une plage petite
où nous allions enfants
remercier le soleil.

Son sable est de farine
et son eau est turquoise.
En ce mois de janvier,
elle dort et elle m'attend.

Depuis longtemps déjà,
sa bicoque est fermée,
mais elle a enchanté
mes jours d'apprentissage. 

Sel de la vie

J'ai rêvé de l'amour
et l'amour est venu
des terres embrumées
où la langue est vivace.

Au bout d'une ruelle,
tu écris des romans,
en faisant des méchants
le ressort de l'intrigue.

À qui t'en fait grief,
tu réponds en riant
que le sel de la vie
échappe au romantisme.

Blau de corindó

Sant Antoni ha vingut
de llevant al matí,
amb les alforges plenes
de blau de corindó.

És Diada menorquina,
homenatge d'un poble
al seu aliat el mar
d'on vingueren les veus

que fan de cada passa
un poema cantat,
a terres de Migjorn
cap a la Tramuntana.

© Joan Verger de la Caixa B

Simplicité

Ce sont des vers tout simples
les vers que je dessine,
en arabesques fines

sur mon petit écran.

J'en rythme la cadence,

au gré de mes envies,

laissant les mots venir

sous mes doigts impatients.

Je rejette la rime

et préfère le blanc

des vers qui se suspendent

au vide de la page.

Je ne suis pas un grand

mais si je suis poète,

c'est que les mots m'appellent

et que je m'y soumets.

Teatre d'hivern

A la memòria d'Albert Camus,

net de santlluissera

Anirem al teatre
un diumenge d'hivern,
a veure de la vida
la representació.

Serem interessats,
al pati de butaques,
buscant entre les línies
els secrets de l'entesa.

Després farem un beure,
abans de tornar prest
a la ciutat tan blanca
d'on surten dramaturgs.

Setze de gener

Setze de gener,

dia abans de la diada

del meu poble llunyà

i que tinc dins del cor.

Allí m'espera el port

de mil flames rogenques

que reviuen a l'alba

els combats ancestrals.

L'aigua hi té gust de saba

i els vaixells de salobre.

Si la llengua és salada,

és que som mariners.

Maleta de pallasso

Una maleta lila,

plena d'aire i de globus

per viatjar al país

dels infants sense son.

Mil miralls en color

del meu nas de pallasso

perquè neixin de sobte

uns aprenents de clowns.

Els meus globus són lletres,

la maleta una frase

perquè aprenguin els nanos

a parlar català.

Conspiració

L’ésser humà conspira,
fora del mar salat,
on ballen posidònies
que hi poden respirar.

Mes quan el mar vomita
una herbeta del fons,
en secar-se, pobreta,
es torna estri de pesca.

De l'ésser al l'esquer,
hi ha poques consonants,
mes la paraula indigna
d'un vell conspirador.

© Tònia Coll & Joan Pons

https://menorcaaldia.com/2024/01/14/la-posidonia-i-lesquer-artificial/

Sobre el fragment d'un alumne...

Però també és per tu

que deixe de somriure, de gaudir.

Es per tu que que em tanque.

                Un alumne anònim

Tornarem al camí...
Al camí de l'espera,
al camí de l'entesa,
i no ens hi tancarem.

He deixat de somriure
i de gaudir dels mots,
pel record que tenia
del teu cos mussitant.

No tinguis por, xicota,
de la llum del gran dia,
que la llum és promesa
de la felicitat.

M'has ensenyat a riure,
sense mostrar les dents,
que tes dents són les pedres
del nostre gran secret.

Tornarem al camí...
Al camí del sentir,
al camí del gaudir,
i no ens aturarem.

Coure portuari

De coure és el port vell.
De coure i de passió.
Reflexos de robí
i flama de deler.

Hi banyaré ben prest
els meus ulls extraviats,
descansant a la vora
dels meus avantpassats.

De versos és el port,
de versos per escriure.
Amb el somriure franc
d'un genet de gener.

© Joan Verger de la Caixa B

Grammaire hivernale

Le ciel a bu l'asphalte
qui garde la chaleur.
La courbe de la route
a tordu l'arbre nu.

Comme unique grammaire,
le blanc discontinu
qui crie au caniveau
un S.O.S en morse.

***

Temps fred d'hivernada.

Gelada ma solitud,

silenci i espera.

Em faig arbre i resisteixo

cobert de boira i de gebre.

                       Roser Blàzquez Gómez

© Jordi Ubach

https://pescamots.blogspot.com/2024/01/temps-dhivernada.html?m=1

Ronde des couleurs

Qu'il est doux d'échanger,
par delà le brouillard,
des mots et des pensées
que l'on gardait pour soi.

Qu'il est doux d'envoyer,
dans l'air vif du matin,
ces souvenirs présents
dont on fait son futur.

Qu'il est doux de vieillir
quand on sait qu'à part soi,
le monde continue
sa ronde des couleurs.

Pau portuària

Des del cafè, la pau.
La pau de la confiança.
El do de l'amistat
als companys que s'aixequen.

La mar amb els colors
del matí de llevant.
Cada pedra al seu lloc
amb la fredor de l'aigua.

Qui seu a la terrassa,
és el gran Joan Verger,
que dona a cada dia
l'almoina del clixé.

© Joan Verger

Miroir des mots

Dans le miroir des mots,

je retrouve l'enfance,

les doutes exprimés

à l'heure de parler.

La nostalgie est douce,

qui sait les ramasser,

ces cailloux de couleurs

dont j'ai fait une plage.

Dunkerque sous la pluie

et la chambre petite

où nous jouions alors,

mon jeune frère et moi.

Rectangles

Rectangles de paper,
de llum i de pintura.
Rectangle de la taula
d'on l'estic retratant.

Rectangles de l'armari
i del vell radiador.
Als murs el paper groc,
amb la blancor del sostre.

Tot just el cercle viu
dels estalvis al centre,
com una agraïment
a la mare estimada.

Rives

J'ai rêvé de ces rives

qui donnent à la mer

l'étrange certitude

d'un autre monde au loin.

Clarté

Il est une clarté

qui naît avec le jour,

celle des mots amis

que la nuit a nourris.

La mer est loin encore

et les côtes sourient.

Le voyageur des mots

se guide à leur blancheur.

Il est une clarté

qui reste avec les jours

et les non-dits fumeux

demeurent dans la nuit.

Compàs d'havanera

Quan miro cap al mar,

busco l'illa llunyana

on m'esperen amics

d'inquietuds marineres.

El mar és un silenci,

de sintaxi salada,

entre la Costa Brava

i l'illa de Menorca.

El llauren uns vaixells,

amb ritme d'havanera,

donant a cadascú

el més genuí compàs.

Pluie de janvier

C'est la pluie de janvier

qui surprend le flâneur

par la froideur soudaine

et le bruit dans les flaques.

On relève le col

pour mieux s'emmitoufler.

Mais ce qui est nouveau,

c'est qu'on sourit à l'eau

qui irrigue les champs

et détrempe les herbes,

donnant à notre terre

le repos mérité.

Bàlsam

Que dolç és el record

de la paraula amiga.

El bàlsam d'unes lletres

al cau inquiet de l'ànima.

Frustració

Més enllà del camí,
son vist una font nova,
de pedres amb ciment
per atreure els passants.

No he volgut hi beure
l'aigua que hi rajava.
Buscavi un manantial
i no me'l son trapat.

Sous-bois

L'amour m'a invité
à laisser les chemins
pour le sous-bois ombreux.

J'y retrouve tes yeux,
dans les jeux de lumière,
que ménagent les feuilles.

J'avance lentement
tandis que, dans le ciel,
la lune nous regarde.

L'Algérie de Khadija

C'est un monde lointain
et pour elle si proche.
L'Algérie de Khadija
a le soleil du cœur.

Elle s'y est rendue,
bien avant la Noël,
avec le bon Ahmed,
son mari et son homme.

Malgré le froid d'hiver,
elle retrouve là-bas
les senteurs de l'enfance
et le ciel de sa mère.

J'aime son Algérie,
car je la sais heureuse,
allant vers l'essentiel
d'un pas rasséréné.

Magie. À distance

Et l'amour est venu,

au détour d'un écran,

par la magie de dents

qui souriaient sans cesse.

Jolie chimère

Les cerises orange

sont nées d'une saillie

de ma fille Anaïs

revenant du jardin.

Elle tenait dans ses mains,

unis par la verdeur

deux petits fruits glacés

qui semblaient appariés.

L'orange est sa couleur

préférée entre mille,

les paires de cerises

un bijou du printemps.

Et les mots ont créé

une jolie chimère,

se jouant des saisons

et du froid qu'il faisait.

Llinatges

De noms i de llinatges,

m'agraden els records,

on busco les arrels

del meu estat present.

Les cares esborrades,

la flaire de la mar.

L'evocació sobtada

d'una vida a les illes.

Els porto dins del cor

aquests cognoms de poble:

Guasteví de Maó,

Gomila, Sans, Vanrell.

Són el meu alfabet,

les passes de la infància,

per un món tan petit

i que em semblava immens.

Souvenir

Il est, dans le fouillis

des bobines de fils,

de beaux boutons de nacre.

Leur aveugle toucher

rappelle de l'enfance

les plus belles années,

où j'aimais regarder,

penchée sur son ouvrage,

ma mère qui cousait.

Beceroles

Si la llengua és de sons,
el discurs és d'imatges.
Llaura la terra seca
per sembrar-hi llavors.

De la conversa viva
que s'acaba a la nit
sortiran uns estels
que brillaran demà.

El present és de mots,
el futur de colors.
Qui vol cantar en groc
n'és a les beceroles.

Els sis dits de la mà

M'agrada com llegeixes
els meus versos tan breus.
És com una carícia
que no s'acaba mai.

Als cinc dits de la mà
en solc afegir un.
És el dit de l'afecte
que rima amb el respecte.

M'agrada com llegeixes
els meus versos senzills,
abans d'anar al llit
que fan els marges blancs. 

Oficis

Qui treballa l'acer
amb un martell de fusta,
no serà mai ferrer
sinó músic de fira.

Qui sembra les llavors
amb un sac de gemecs,
no serà mai pagès
sinó graller de plaça.

Fins que et guanyi la son

Mai no et condoldràs,
que aquest mot és de dents
enfora i de ganyotes.
Tu no mossegues mai...

Ets lliure i decidida.
La pietat t'és aliena.
T'agraden les floretes
i el socarrim joiós.

Mai no et condoldràs,
ni mai t'apiadaràs.
Jugaràs amb els sons
fins que et guanyi la son.

Tres merles al carrer dels pinsans

Fred, fred, fred i més fred.
Fred de lluna i de cel.
A les teulades blanques,
uns diamantins penjolls.

Tres per tres van les merles
amb el seu refilar.
Sembla cant de poeta
extraviat pels carrers.

Rere el vidre entelat,
els escolto cantar.
Tenen veu de la plana
amb accent de l'Albera.

Reflex

He retrobat la llengua

dels meus avantpassats

en un clixé silent

de la seva vellesa.

Han deixat el cafè,

desprès de quaranta anys

i descansen dempeus

al balcó del seu pis.

La foto és borrosa

mes les mirades vives.

M'hi sento reflectit

a l'hora d'envellir.

Miroir

Sur le miroir du lac,

la poésie écrit

des larmes de buée.

Le livre du lait

Les coussins sont dressés

et Clémence sourit,

allongée dans le creux

de mon bras qui l'étreint.

Le biberon épais

chantonne sa blancheur

er les yeux de Clémence

questionnent mon visage.

Je suis toute attention

dans ce geste anodin

de l'ouvrir à la vie

par le livre du lait.

Odeur du quotidien

Quand les heures n'ont plus

d'aiguilles ni de chiffres,

il est temps de humer

l'odeur du quotidien.

La chaudière ronronne

et la maison sommeille.

Origamis et puzzle

ont retrouvé leurs boîtes.

Dans son lit-parapluie,

Clémence dort yeux clos,

non loin de ses parents,

qui, en rêvant, la veillent.

En moi, silencieux,

défilent les images

de ces journées d'amour

à converser gaîment.

J'en tairai les détails,

comme un vieil Harpagon,

gardant dedans mon cœur,

l'or vif de la rencontre.

Lentilles de janvier

Bien loin du Testament
qui confrontait les frères,
les lentilles, pour moi,
sont joyaux de partage.

Sous son couvercle lourd,
la marmite de fonte,
les voit s'acoquiner
avec les salaisons,

les carottes, l'oignon,
un doigt de vieux rancio
et l'amour d'un grand-père,
recevant ses enfants.

Le feu, d'abord d'enfer,
s'apaise avec le temps
puis le mets les attend
avec sérénité.

C'est un plat de janvier,
un cadeau de l'hiver,
qui attend patiemment
la tablée familiale.

Cafè per a (quasi) tots

El negre del cafè
ha deixat el calor.
Sembla de tinta espessa,
al fons de la tasseta.

És record dels amics,
que, fa una setmana,
tornaren a Menorca
amb gust del Rosselló.

No hi ha cap mar glaçada
ni cap nit de tempesta
per esborrar les passes
dels amics retrobats. 

Lieux communs

Les lieux communs de l'âme
ne se bâtissent pas.
Ils ignorent le marbre
et préfèrent le vent.

Ce sont les voix aimées
qui cherchent des chemins
et s'inventent des langues
pour mieux se retrouver.

Alors l'esprit exulte
de se savoir goûté,
dans la chaleur des mots
et le feu des regards.

Llengua i discurs

El discurs que tenim

és un riu solitari.

La llengua que nos guia

és el mar de tothom.

Quan fem unes faltetes,

signem, sense voler,

amb tinta personal,

en el llibre dels dies.

Curieux mécanisme

C'est l'envers du décor,

la chambre cette nuit. 

Le vent s'est faufilé

par l'œil de la serrure 

S'il n'y avait le silence,

je me croirais ailleurs.

Dans le carton bouilli

d'une boîte à chapeau.

Les murs sont les ressorts

d'un curieux mécanisme.

Qui veut l'interpréter

les verra s'envoler.

Pentasíl·labs

Talaies de fum,

talaies de foc.

La llengua és de tots,

els mots de ningú.

Fronteres d'acer,

fronteres de sang.

La cursa és inviable,

la pausa un perill.

Miralls d'aigua freda,

miralls tan distants.

La ment és tan lent,

la mar un secret.