J'aime sentir ta voix,
au rythme de la course,
quand je quitte la nuit
pour le blanc de la ville.
Sans que tu n'en voies rien,
on frôle la maison
de mes aïeux artistes
qui fredonnent tout bas.
Plus bas est le vieux cloître,
où mamie, à quinze ans,
fut cette institutrice
qui m'apprit à rêver.
Mahon était alors
la porte de l'Orient,
à un jet de caillou
de mes jeunes années.
