Ce qui n'était qu'à elle

Étrange obligation
que d'écrire matin
des vers sur mes lectures
ou mon goût de la vie.

La jaune rudérale
ou le chant des oiseaux.
Des vers de Valéry
ou la voix de l'aimée.

J'ai perdu ma lectrice.
Ma lectrice première
que j'ai vu cheminer
au fil de mes écrits

jusqu'à me lire enfin
avec sa grosse loupe
donnant à chaque mot
la valeur de l'effort.

Elle s'en émerveillait,
je voulais bien la croire.
Mes vers étaient sincères
et mes mots quotidiens.

Je lui dois de reprendre
cet art au jour le jour
et offrir à chacun
ce qui n'était qu'à elle.