Page trente-trois

Dans un appartement 
aux rayonnages blancs,
j’ai vu s’ouvrir des livres
en page trente-trois.

Des volumes épais
au vélin harmonieux,
fourmillant d’anecdotes
passées et à venir.

C’était un douze juin
de l’année vingt et six.
Et Paris exultait
des pages qui s’ouvraient.