Tu marches dans la ville
et Sainte Claire s'ouvre.
Le marché de la voleuse où
le cuivre s'échange contre
des billets de couleurs plus
fades que celles des maisons
alentour. Déjeuneras-tu de
morue émiettée et de frites
aux œufs sur le lino vert et
blanc dune petite «casa da comida» ?
Je ne sais et je le sens, j'attends
tes photos et ta voix. Funambule, je
tendrai ma corde entre elles pour traquer
tes impressions qui déjà ne seront plus.
«-Falas português?» «-Um tanto?». Peu importe,
l'essentiel est dans les odeurs que tu fais
tiennes et dont tu ensemenceras la cuisine du
petit restaurant portuaire. Il me tarde que tu
m'en parles. Non : que tu nous en parles car nous
sommes un petit groupe qui souvent à toi pensons.
