Le long cours leur est interdit,
elles voguent lentement entre
les berges étroites.
Pataudes, engoncées. Le fil de l'eau
ne les allège et la remonte est si pénible.
Plus de haleurs. Le chemin s'est fait sable
et les enfants y jouent. Certaines deviennent
restaurants, buvettes ou dancings. Amarrées à
jamais ou ennuyeusement circonscrites.
Pourtant, depuis des décennies, elles me captivent
et je retiens avec peine l'impulsion insensée qui,
un jour, m'y fera voyager. Sans crainte du passé.
