Nous étions trois : mon père, ma mère et moi.
On donnait un épisode de Petits meurtres entre amis.
Le salon était sombre et le café fumait. À mes côtés,
le livre entamé, je regardais mes parents et retrouvais
l'ambiance des cinémas de quartier dans les années soixante.
Nous étions bien et n'en disions rien. Une Dauphine, une Panhard,
la 203 de mon père à l'écran, la Facel Vega de mon grand-oncle,
nous accompagnaient comme pour nous souffler à l'oreille que si
le temps passe et vole, il revient aussi en arrière, au débotté,
sans crier gare. Je ne crois pas. Je ne crois plus mais j'ai mes
petits dieux lares qui ne demandent que peu pour apparaître et
m'accompagner plaisamment sur l'envoûtant chemin de la vie.
