sur fond blanc grisé par les ans.
La pierre perce et la rubrique tient
mal. Voyages d'autrefois où l'on allait
aux bains de mers. À mes côtés, des nuques,
souvent finement câblées de silence grésillant
et d'abstraction. D'autres inscriptions lui succèdent.
"Grèves. Travailleurs". Années soixante-dix du siècle
dernier ? Sartre sur son bidon à Billancourt. "Bienvenue
au Zoo". Mon esprit s'évade et bute sur une reprise de la
première inscription. Ripolinée de frais mais avec les mêmes
caractères. Le train freine brusquement. Terminus. La ville
avale ses voyageurs d'un jour. Quand ils seront revenus dans
leurs lointaines banlieues, je serai dans le sud, pas si loin.
