La langue ne se choisit pas,
elle te cueille un matin puis
t'exprime comme un agrume
avant que de partir. Dehors,
les autobus ronronnent.
Ta bouche de la veille
est pâteuse. Tu ne parleras pas.
D'ailleurs, rauque, ta voix est cassée.
Non, tu écriras. En vers brefs, emprosés.
Et les langues, tes langues, alterneront.
Non loin, une amie digitale veille et t'y
autorise. Tout près, la ville s'éveille.
