Insignifiant. Dans une poignée
qui vous poudre la main avant de
disparaître au coin de l'allée.
Ni un cristal brillant, ni un grain
de sel savoureux, une pierre infime
dont l'arête vive rappelle que
derrière le diminutif est la lourde
racine. Nulle princesse au petit pois
pour s'en plaindre, tout au plus un
cycliste dont l'étroite chaussure s'en
trouvera encombrée. Mais je décide de
l'aimer cet unique et, derechef, l'empoche.
