La gomme chauffe, pareillement,
au nord du sud, comme au sud
du nord. Les gravillons fous
de bitume liquoreux se ruent dans
les fentes béantes que la course
a ouvertes. Silence, sueur, torpeur.
Chauffeuse et chauffeur ont quitté l'étouffant
habitacle et se râclent la gorge. Sans un mot.
Chacun à l'autre pense et contre la tôle s'appuie.
