Le temps juste,
pas juste le temps.
Le temps hors du temps,
Midi le juste, pour Valéry.
L'heure d'or ou l'heure violette.
C'est selon, c'est si tôt, mon amie.
Ne boucle pas tes valises, leur cuir
sent si bon. Laisse-les ouvertes,
héliotropes d'un moment. Le linge
embaume, sagement nostalgique de
la brise d'été, bientôt oubliée.
Le temps juste,
pas juste le temps.
Le temps qui fait de toi
une déesse sans adorateur,
sinon moi qui te contemple
comme, naguère, il pleuvait
des étoiles de glace dans
le ciel de l'été. L'automne
est proche et le travail
déjà t'emporte,
parmi la tendre lavande
et les micocouliers.
