L'ombre pâlit, à mesure que le soleil
décroît. Une fraîcheur soudaine saisit.
Les pages ne cessent de tourner, plus
lentement, peut-être. De temps à autre,
une goutte de sève frappe la blancheur
de la page et irise les caractères de jais.
La vue alors se brouille et l'impétrant
d'un mémoire à spirale se prend pour lui,
Whitman, le poète adoré. Il est temps alors
de refermer le volume et de se lever.
Un vin blanc frais attend où se dissoudront
les caractères un instant confondus.
