Sur la balustre blanche, sans le bétail qui,
tête baissée, s'y frottera le poil fauve,
l'homme attend les heures chaudes,
infime et confiant, adossé par le cœur
à la montagne ronde, émoussée par tant
de regards et de pas lents.
Cliché trouble, de guingois, pris par
le fils chéri que l'Homme enseigne,
patiemment, à gravir la montagne.
