la nuque se voûte sur le corps
si mince sous l'étole blanche.
Le fourreau est noir. Graciles,
les mains quêtent le ciel mais
Dieu se cache et la voix, aigüe,
qui le cherche, se casse, dans
un craquement d'os comme, jadis,
sous les coups du père, aveugle,
ivre de désir et de haine.
Elle est la longue Dame brune et
je pleure mon père qui, autrefois,
m'avait appris à l'écouter.
