L'or est jaune à ton poignet
et vive est la vitesse.
La campagne t'emporte
et me laisse sans voix.
Pourtant les mots me vinrent
sous la tonnelle grise, qui
appelait l'automne. La pampre
avait séché. On pressait le vin
frais. Je me pris à m'en inventer
le souffle dans tes cheveux plaqués.
