Et ma main s'est lassée
de caresser la page blanche,
sans l'accroche d'une tache
de caresser la page blanche,
sans l'accroche d'une tache
ou la fantaisie d'une esperluette.
Elle voulait de la passion, tiède
ou brûlante, le velouté d'un vélin
ivoire comme une crêpe tout juste
cuite ou la moiteur odorante et sombre
d'un cresson des fontaines au crépuscule.
