À la mémoire de L. B.
Il n'arrêtait de pleurer
que dans mes bras d'enfant.
Il était roux et riant.
Sous les pavés, la plage.
Je le perdis de vue. Un peu,
beaucoup, à jamais. J'appris
qu'il s'était un peu fourvoyé.
Sous les pavés, la plage.
La faute à pas de chance ou
à la rigueur des temps et du Nord.
Les années finirent par l'emporter.
Sous les pavés, la plage.
