Main

Qu'elle est belle cette main qui frotte,
dans l'eau tiédie, les assiettes jaunes
où d'autres ont mangé, négligeant

de l'essuyer avant de la lui lui tendre,
sans la regarder, et de rire en buvant
le vin lourd des coteaux d'Aspiran.

Qu'elle est belle cette main qui rêve
à caresser le sable gris de l'embouchure
tiède du Guadalquivir oublié.