Mes doigts sur le tergal

Et j'ai laissé mes doigts glisser sur le tergal,
négligeant du matin l'invitation sereine
à me lever d'un bond pour mieux saisir la veine
du souffle poétique qui pour moi n'a d'égal.

Il est parfois fécond de refuser l'écrit,
l'urgence irrépressible de composer des vers,
pour deviner en rêve la table et le couvert
où l'on s'installera, sans un mot, sans un cri.

L'écrit est d'expérience et le lit une voile
gonflée de mille vents qui nous poussent vers l'ouest,
avec pour tout bagage, les nuits de belle étoile

où l'on ressent en songe la menthe et la gineste.
Avant que de céder au sommeil gris et lourd
qui cuit déjà des vers dans l'antre se son four.