Étrange soupirail qui regarde d'en haut,
volant à ma présence le souffle de l'attente.
volant à ma présence le souffle de l'attente.
La porte refermée, comme une obscure fente,
m'invite à disserter sur ce qui fait défaut.
Les années oubliées par la pluie qui dévale,
le rire du quartier, la rumba des Gitans,
les chewing-gums à deux sous, l'espoir des habitants,
et, par-dessus tout ça, l'enfance de l'aimée,
les contes dessinés auprès des vieilles tantes,
les boîtes à couture, leur incroyable entente,
tout ce qui préparait à bientôt essaimer.
Car quand je lis tes pages et voyage en tout lieu,
je reconnais ton monde et j'y cherche tes yeux,
sans qui je ne sais rire, ni entrer dans le bal.
