Entrer dans un livre neuf, inattendu,
c'est pousser du pied une motte revêche
et découvrir sous elle, un désordre qui vit.
c'est pousser du pied une motte revêche
et découvrir sous elle, un désordre qui vit.
La terre s'ébouriffe qui bruisse de fourmis.
Des gendarmes, des cloportes, un lombric
interminable font le Jardin des délices
d'un Jérôme Bosch désœuvré. Page à page,
on grandit ou, du moins, on devient un autre,
cherchant derrière l'encre la vie qui nous sourit.
