Et si nous inversions la coutume ancestrale
qui tire du papier le sang de l'encre vive,
qui tire du papier le sang de l'encre vive,
l'élégant Garamond qui toujours nous enivre
en barbouillant de noir la blancheur des vestales.
Du noir de l'univers, un jour de pleine lune,
la lumière naîtra au détour d'un nuage
des plus ébouriffés, onctueux comme un cirage,
en en faisant jaillir le feu de son enclume.
Qu'importeront les mots, la main peut bien attendre
de lire dans les astres l'inspiration soudaine
qui confie au poète un écheveau de laine
et l'invite à écrire quand gèle à pierre fendre
son cœur de troubadour recherchant dans la nuit
la poussière d'étoiles qui taira son ennui.
© Marion Guarinos
