Pomme, pomme. Que d'eau, que d'eau...

Pomme d'amour ou pomme de discorde ?
Le rouge que l'on croque ou le couple qui craque ?
Qui t'a lancée vers moi, petite sphère du mal ?

Pierre qui roule n'amasse pas mousse

et pomme qui pousse deviendra-t-elle rousse ?

Petite poule rousse des contes enfantins,

rends-moi ce fruit, sur l'étal oublié,

pommeau de la porte où je sais qu'on m'attend,

ou pommeau de l'épée que déjà tient ton gant?

(Atelier poétique de la médiathèque d'Elne)