Caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Antonio Machado
Je suis sorti hier soir, en quête de brindilles,
des idées de vers neufs, au creux des caniveaux.
La pluie s'est invitée, dont je suis peu dévot,
me poussant à rentrer, sur une peccadille.
Hasardeuse cueillette qui délaisse l'objet
pour le cheminement, sans qui la langue meurt,
perdue dans un cerveau qui ignore le cœur,
quand fleurissent les vers, tout au long du trajet.
Des gouttes dans le cou, un goût d'apéritif,
la maison est si sombre où finissent les pas
et s'assemblent les mots quand survient le repas.
Bien fou est le poète qui veut du positif
et peste en revenant, son panier tout percé,
alors qu'en cheminant, il en cueillait assez.
