Il parle seul, la main gauche dans son complet bleu.
Il parle seul et arpente la chaussée grise. Beaux yeux bleus.
Le nez, épaté, s'est crevassé de tant d'apéritifs bus sur le zinc.
Il parle seul et arpente la chaussée grise. Beaux yeux bleus.
Le nez, épaté, s'est crevassé de tant d'apéritifs bus sur le zinc.
Nul ne lui parle ni ne l'interrompt. Ses pieds sont petits, clos
dans des souliers vernis au cuir qui se craquelle. Derrière
la large vitrine d'où je l'observe, je peine à imaginer la teneur
de ses propos. Une vie peut-elle tenir en cinq minutes de regards
assourdis ? Un bus passe, il s'y engouffre. Tout près, l'église de
la Trinité, enturbannée, le regarde disparaître. En silence.
