Que vienne l'insomnie,
que je croyais partie.
L'ivresse silencieuse,
prodigue en poésie.
Que viennent les nuits blanches,
les épousées d'un soir,
avec leur traîne grise
sur mes paupières claires.
Que viennent ces moments,
arrachés à l'horloge
par quelque diablotin
en manque d'absolu.
