À B. P., en sympathie
Elles n’ont d’yeux que pour la peur de se perdre.
Que le décasyllabe, valéryen, est beau, qui glisse
sous l'inquiétude, comme la main aimée sur la peau.
Conscience aiguë d'une communication qui ne passe plus,
quand les interlocutrice, anticipant leur départ, jettent
l'ancre dans les eaux noires de l'angoisse.
L'objet et le sujet ne font alors plus qu'un, enchaînés,
et la peur entrave les muscles et obnubile le regard,
depuis le matin hésitant jusqu'à la nuit la plus épaisse.
